Опять без работы, без женщин, без цели и денег,
И снова в уныньи за компом презренным сижу,
Не думал я в детстве, что буду лишь только бездельник,
Ничем в этой жизни нисколько не дорожу…
Ну где же, скажите, собратья, поэту трудиться?
Ведь кроме стихов, не умею почти ничего,
Сейчас представляю себе возмущенные лица,
Писать, типа, тоже не можешь ты, вроде того,
Но все же прошу, поделитесь, кто может и хочет,
Где трудитесь Вы, невзирая на боли и лень,
В груди возмущенье сим миром неясно клокочет,
Наводит мне мрачные тени на дачный плетень…
Принято. Оценка эксперта: 20 баллов.
Название было многообещающим. Но дальше как-то вот… не пошло на таком же уровне.
Но мне импонирует Вадим, Ваше стремление вызвать авторов на стихотворный диалог.
Отзываюсь (отвечаю) уже написанным:
ЧЕМ Я ЖИВУ
Чем я живу – для многих пустяки.
Я вырываюсь за границы плаца,
всего-то лишь пишу свои стихи,
и помогаю сердцу улыбаться.
Не рвусь туда, куда бежит люд «VIP».
Не тракторист, не кочегар, не токарь.
Своей душой, исполненной любви,
пою я гимны жизненным истокам.
Я не умею так, как надо, жить.
Моя беда – свободная натура.
Мой инструмент — перо, …карандаши,
блокнот, экран, словарь, клавиатура.
Не строю мир хорошим иль плохим,
а просто пью его, как чай из блюдца,
пакуя жизнь с улыбкою в стихи,
и помогая душам распахнуться.
© Copyright: Олег Чабан
Ну и самокритика, конечно, классная… с юморком!… ну если только это не защитная реакция на опережение…
Вторая строфа понравилась. =)
А вот ещё в тему:
Я – разгильдяй на станции «за сорок».
Зачем-то жил, и дальше так – зачем-то.
По-прежнему томятся за засовом
мои семнадцать у души в застенках.
Снаружи зимы, феврали и вьюги,
профукан май давно уже вчистую,
но те семнадцать всё ещё смеются,
но те семнадцать всё ещё бунтуют.
Я каюсь да… хотя мне не в чем каяться…
но если всё ж за что-то извиняться –
то лишь за то, что был я вечным Каином
к своим к свободе рвущимся семнадцати.
И пусть повенчан я с судьбой-змеюкой,
но всё же я живу, не существую,
пока они во мне ещё смеются,
пока они во мне ещё бунтуют.
© Copyright: Олег Чабан
Ещё один вспомнил для ответки:
СОШЁЛ С УМА!
«Сошёл с ума!» — так люди говорят.
Их рассужденья, как ни странно, здравы,
У каждого из них свои уставы,
У моего же – нет монастыря.
Я снёс его. А заодно и всё,
Чем раньше жил, на что я тратил нервы.
Такой я — не последний, и не первый,
Кто, бросив всё, отправился в полёт
Вслед за мечтой. На прошлое – венок.
Стал жить взаправду, а не понарошку.
Отправил к чёрту свой надёжный грошик,
И обзавёлся собственной луной.
Пишу рассказы, песни и стихи,
И потихоньку свой роман кропая,
Живу лишь тем, что радость доставляет.
Всё остальное – тлен и пустяки.
Под моросящим питерским дождём
Я счастлив, как под солнцем житель юга.
Вчера – давно, и завтра – бесприютно,
Здесь и сейчас, а вечность подождёт.
Я всей душою верю в волшебство.
Не в то, что, может быть, когда-то будет,
А в то, что есть. Смяв монотонность будней,
Оно со мной уже произошло.
Произошло. Я получил презент,
Мы с ним теперь всегда и всюду вместе:
И в нужный час, а также в нужном месте
Все происходит в правильный момент.
Достав из глаза кривдовый кристалл,
И мудрость сердца сделав переправой,
Я перестал всегда быть вечно правым,
И как-то ошибаться реже стал.
Я перестал обкрадывать себя,
Заслав подальше все свои потомы!
И, вот, гляди — готовые симптомы:
«Сошёл с ума!» — так люди говорят.
© Copyright: Олег Чабан
Рифмы вроде лень/плетень, того/сего/ничего — просто убивают…
Оказывается (!) можно 26 лет отработать на гос. службе и ничего не уметь делать («Ведь кроме стихов, не умею почти ничего») 🙂 И ещё заработать на покупку дачи (!). Цитирую: «Наводит мне мрачные тени на дачный плетень…» Слушайте, а в России классно жить! Ни х*** не уметь делать и существовать неплохо…
И последнее: «Опять без работы, без женщин…» Сколько же женщин нудно ЛГ для полного комфорту? Ну, и не совсем то он «без женщин.» Одна-то женщина всегда с ним, это драгоценнейшая мамочка! 🙂
Ну, раз такая пьянка пошла — тоже отмечусь стареньким.
Апология первобытности
«Папонты пасутся в маморотниках.»
Лев Кассиль
Я учился читать вприкуску,
Я учился писать вприглядку,
Не умел тормозить на спусках
И не бился в дворовых схватках.
Толстый увалень флегматичный —
Слава богу, что не очкарик, —
Но отличник я был типичный,
Можно даже сказать — ботаник,
Первобытен и ископаем,
Весь учебный десяток кряду
Знаком мамонта осеняем —
Аж до самого Ленинграда.
Я такой теперь толстокожий,
Что в любой выживаю давке,
Пру, как танк с носорожьей рожей…
Нет — как мамонт в посудной лавке,
Обхожу стороной ловушки,
Не проваливаюсь в трясине.
Моськи грудятся у кормушки,
Словно очередь в магазине,
И такая тоска на лицах —
Будто волчьих объелись ягод,
Каждый первый готов озлиться,
Что не втиснется тучный мамонт
В эту очередь на закланье:
Неформатен — вот сучий потрох!
Первобытность как состоянье —
Отчий дым на родных просторах.
Богатею мыслишкой куцей,
Сочиняю стишок сумбурный,
Разъедает жесть революций
Китайпадов ацид гламурный,
Дотлевают, опавши, звёзды,
Мозг выносит чужая одурь…
Но зато так легко и просто
Одиночкой стоять поодаль,
Наблюдая из этой дали
С выраженьем лица разини,
Как дичающими стадами
Бродят мамонты по России.
12 января — 5 февраля 2011, 21 декабря 2011, 15 декабря 2013