Хренотень которая произошла на утро в среду.

Wednesday poem. Да, это было написано в середине рабочей недели.
Хренотень.
Отрезвление было страшно:
Внутри головы вертелась какая-то каша
Из слов облезлых, идей избитых,
Снаружи дождь из грязных метеоритов
Долбил по макушке отчаянно,
И эхом лаял в гортани, отыскивая хозяина.
***
В этой ломке, корчась от смеха
Чтобы не разрыдаться,
Я пробираюсь в ванную, руками в стороны,
Чтобы себя не касаться.
Моя голова как испорченный телевизор
С перегоревшим экраном,
Где нет ничего, сплошная серятина,
И только отражается мама с супом
Кивающая сострадательно.
***
Я думаю:
Главное ведь не это, главное — это оставаться поэтом,
Фильтром обыденного существования,
Когда через раны и расставания,
Через бред, запрет и иллюзии,
Мы дозою опиума сузили
Мир до экрана телевизора.
Мы взоры потупили,
Чтобы не видеть боли,
А потом очнулись,
И решили: довольно.
***
Ещё гремят по асфальту изношенные каблуки
Той обуви, пошитой на фабрике Пролетарская,
А мы их скинем и пойдём босыми
Походкою лёгкой, бунтарскою,
Чтобы голой кожей чувствовать, где галька, а где песок:
С пяточки на носок, с пяточки на носок.
Будем ходить учиться, не прогибая досок.

Принято. Оценка эксперта: 24 балла .

Запись опубликована автором rita linina в рубрике Поэзия. Добавьте в закладки постоянную ссылку.
rita linina

Об авторе rita linina

Привет, я здесь на новенького, хотя пишу давно, с детства. Я родилась (и мне кажется что до сих пор живу) в Ленинграде, хотя настоящая прописка у меня Сиэтловская. :))) Закончила я Ленинградский Театральный Институт как художник постановщик театра и кино. Пока ездила по стране, много материала накопилось в разных столах и всё никак руки не доходили всё это куда то отправить, опубликовать. Хм...хотя странно...почему руки должны ходить? Конечно, они были заняты писанием и рисованием, поэтому и не доходили.:))) Ну вот, теперь пожалуйста дожила до свободы слова. Пожалуйста читайте. Оставляйте комментарии, если понравится. Я пишу не по правилам:ямбы и хореи меня боятся. Я плохая: я иногда употребляю всякие нецензурные слова в своих произведениях. Но мне кажется, что я пишу беззлобно и у меня есть чуство юмора. У вас конечно, может сложиться другое мнение и мне хотелось бы его знать.

Хренотень которая произошла на утро в среду.: 14 комментариев

  1. Интересно написано, и форма этакая — с пяточки на носок. От некоторых сливаний с одинаковыми согласными стоило бы, на мой взгляд, избавиться (вванную, ссупом), а так же от втычек необязательных («главное — это оставаться поэтом» — второе «это» уже лишнее, «Мы взоры потупили» — ненужный повтор «мы», «Той обуви» — никчемушное «той»). Ну и слово «серятина» в мой вкус не зашло. Но автору виднее, конечно. «Когда через раны и расставания» — здесь вместо «когда» уместнее «где». И да, скорее, здесь в заглавии «наутро» — наречие.

    • Я согласна с замечаниями, всё это есть. Но если сделать так как вы советуете, то и истории не останется. Получиться что то такое гладенькое, сопливенькое. Стишки-на палочке петушки. А мне ведь главное анекдот рассказать.

  2. Очень хорошо, что появились «свежие» люди.
    Или лица новые или аватарки новые с новыми никами. Тут ещё нужно разобраться.
    В принципе для текста это не имеет никакого значения.
    По тексту.
    Протест прёт. Не понять отчего только: то ли от того, что организм оказался нестойким к алкоголю (а ведь так хотелось, что б голова не болела «с бодуна»), то ли от того, что зомбоящик так привычен. В общем, «прёт» и всё тут. Читателю трудно разобраться: почему именно и что именно «не в строку.»
    Не могу одного понять: по какой причине » с пяточки на носочек» ? Это с чего вдруг? Обычно, балерины там всякие с носочка на пяточку. Но, тут не ложиться в ритм, вот беда. Собственно, особо оригинальных находок не увидела. Ни в рифмах, ни в теме. Ни в конструкции.
    Но, уж если сравнивать с некоторыми типа Тубольцева, то оно… конечно…
    И всё-таки о чём же текст?
    Что за надобность из Сиэтла про пяточки писать?

  3. Гм, дождь из грязных метеоритов… А обычно они чистые? А если и так, от этого слабее шмякаются?
    Моя голова как испорченная бритва,
    которая почто-то совсем не бреет.
    А когда брила — вот была настоящая битва,
    потому что не брила, а вырывала с корнем,
    скорее.
    Я бы ее, понятное дело, выбросил,
    и в лучшее-то время терпел едва-едва.
    Но, боюсь, не хватит моих слабых сил —
    ведь это все же моя голова!

Добавить комментарий

Войти с помощью: