Ничего не осталось: ни слов, ни дыханья тепла.
Даже голос исчез — тот, что знал, как звучит моё имя.
И скупым равнодушием в мутную толщу стекла
замурованы дни. В безысходности неуловимой
время бьётся
о холод тугой тишины.
Не сбежать.
Не уснуть.
Замереть в полузыбком «когда-то».
Всё вернётся
однажды с приходом весны.
Только нас
не вернуть.
…Да и, знаешь, наверно, не надо.
© Мила Сердная
Как то очень уж все стандартно. Если б не подпись — и мысли б не пришло, что стихо ваше.
И да «дыханье тепла» — не очень удачная инверсия. Это скорее о теплом летнем ветерке. Или об открывающейся духовке с конверсией.
Тот случай, когда ты просто не в теме… Это очень личное стихотворение, глубокое по своей сути…
Сто раз говорено было: ЛИЧНОЕ — не тема для поэзии. Стихо живет, когда автор не адекватен ЛГ. Верю что личное. Для Милы. А для меня — банальность. Таких и такого уровня на Дуэлите десятки были. Знаешь, если я начну писать все свое личное — тебя просто будет травить до жвака-галса
Не в обиду Миле, конечно — уважения к ней я ничуть не терял ну вот ни на капельку.. Но быть «в теме» к личному — я совсем не так к ней близок. Как, впрочем, и остальные читатели Дуэлита. А если б и был близок — стихо б не стал оценивать от слова ВООБЩЕ.
Попридержи поников. Ты тут сугубо личного накатал за последний месяц вагон и маленькую тележку. А сколько всего по сети — с тех пор, как «обрёл свободу и расправил крылья» (а попросту, развязал)?
Примеры, плиз. Я еще лет в 18 понял, что стихи про себя — это не стихи, а параша. Опять же пусть не в обиду Миле — каждый сам должен понять для себя. Вот есть у меня стихо
Я рванулся за тобою вслед.
Затянула черная дыра.
Но пропал в конце туннеля свет
и сказал мне голос: не пора.
В общем здесь, в стихо, я, как бы есть. Присутствую в ОДНОМ эпизоде. Но я потерял не любимую, как мой ЛГ, а сына. И вот раз, сильно отравленный (так!!!) моими журналистскими недругами, я валяюсь неделю в больнице с температурой 42 (так !!!) безо всякого диагноза.. Интересно , глаза закрываю — ослепительно белая стена. И могу рисовать мысленно все что хочу. Даже ролики. Целый роман сочинил. Вижу видеоряд, слышу текст, да еще если мне чего-то непонятно — включается «голос за кадром» и объясняет. Увы — записать все это на бумагу был абсолютно не в состоянии.
А вот спать трудно. Постоянно в закрытых глазах свет около 200 ватт. И вот надоело . Устал. Еще дома такой же две недели лежал. Представил: полечу ка я в туннель, в конце которого свет. Устал так жить с температурой 42. Может со своим Леней встречусь. И полетел. И вдруг слышу (именно так!!!) голос Лени. Папа, мы с тобой непременно встретимся. Но сейчас тебе еще НЕ ПОРА. Свет в конце погас. И меня понесло в обратную сторону и вышвырнуло в палату. А ближайшее измерение температуры показало 38. Это как — стихо выше обо мне или не обо мне?
Не пора мне за тобой, друг мой.
Видно- в этом мире без чудес.
И опять пишу тебе письмо
В монотонном ритме СМС
К слову сказать, мужик, что накрывал мне ту отравную поляну, умер за два дня до моего выхода из больницы. Я еще на похороны успел. Но там уже не пил и капельки
А из кучи последних у меня про меня ничего нет. КЦ проверяется. Доказывай.
И да, в сети у меня ровно ничего нового. Из нового лишь два куцых стишонка — оба безалкогольные абсолютно. А остальное -ли совсем уж старое, додуэлитное, зачищенное из сети, как положено. Или реализованное через право первой ночи Дуэлита.
Ну и заголовок я бы сменил. Сразу вспоминается: «— И ни сна, ни покоя, ни грез золотых, и ни знойных, горячечных губ. Чур без обид. Это лишь МОЁ восприятие, не более.