КосмоСОНет

… Атака инопланетян была отбита
И повторяли губы: «… Vita, vita… Вита?.. —
Увлёкшись сном, Петров в полубреду
шептал, — ну, хочешь, сам к тебе приду?»

Не суждено было блаженству сновидений
Продо’лжиться… Как страж реальных бдений,
У изголовья выросла жена
Со скалкой и, прервавши прелесть сна:

— Вставай, умойся и бегом к столу!.. —
И завела свою «бензопилу»:
«Куда, куда глаза мои глядели?
За 20 лет мы не помолодели,

Происхождение ж «бревна» в постели нашей
Теперь понятно: раньше мужем было — Пашей!..
Кто на сей раз?.. Ах, Виточка, Викуля!?
У этих дамочек, известно, пасть акулья:

Дашь палец, а отхватят и всю руку!..
За что, за что терплю я эту мУку?!..»

***

Мораль: пусть в космо-сне Твоей была победа, —
Не забывай, куда придёшь после обеда…

Страсть 3 (обратный отсчёт)

Страсть… 3 обратный отсчет
Сергей Хорт
Закипит вода на
теле
Остужая, отрезвляя
Даже в ледяной
купели,
холод с боем
проникает

Через поры, ставши
паром
Канет, облаком
истома
И в ушах лишь
отголоски
Шёпот женский,
полустоном

Но, не сон… Твоя
фигура
Глаз светящихся,
довольство
Откровенно я
любуюсь
Обнаженною по пояс

Диво девой, чудо
нимфой
Чую, рук твоих
плененье
Растворяются во
свете
Всех стеснений: блики,
тени

Хорошо, что всё
проходит
Разум мой на грани
фола
В пограничном состоянии
и в висках, набатом
колокол

Разбивается реальность
О прелестные
изгибы,
Полотенце вниз
спадает
Время стынет, ярким
мигом

© Copyright: Сергей Хорт, 2021
Свидетельство о публикации №121020503816

«Ангел не коримый»… Из цикла «Письма к ангелу».


Мой ангел не коримый, боже правый,
Как пахнет ноготками древний сад
И самой лучшей, горкой из лампад,
Рябина загорается лукаво.
И ягодами чуть саднит язык.
И под рукой сминается бумага,
И кареглазый бог уже привык,
Что на сонете утренняя влага,
Роса предвечных роз.

Рутина

Рутина — не выбраться,
мыслей поток
Эмоций надёжные слуги
Молитва как воздух,
Духовный глоток
Очерченный круг, вокруг люди

Арканы эмоций
На плечи ложатся,
Я — Узел
канатных дорог
Их люди кидают,
Пытаясь добраться
Где б, в них сомневаться
не смог…

Вокруг отраженья
моих настроений —
Унылая злая толпа
Прикрыто взаимное
пренебрежение,
улыбкой, заметной едва…

Ведь сам же не ангел!
Ведь сказано было —
«Прости им не ведают дел»
И я бы хотел,
т ы поверь мне
Хотел бы! Хотеть бы
любить их хотел…

© Copyright: Сергей Хорт, 2020
Свидетельство о публикации №120022609645

«Делаю ветер». Баллада.

Я, кажется, делаю ветер, болтаю ногами.
Из глаз твоих синих
Пролился мне в сердце – рассвет.
И ходит над крышами месяц
Большими кругами.
И ты невпопад отвечаешь:
ни да и не нет.
Я, кажется, делаю ветер важнее
Верлибра,
На облаке сидя и пальцем
Туману грозя.
А рядом – сорока, в тревоге,
Стрекочет. Охрипла
Ей ангелов крыльями трогать,
Мой ангел, нельзя.

Тебе…

Я могла бы тебе рассказать обо всём,
Что заботит меня и тревожит,
Знаю, слушал бы, стоя в проёме дверном,
И еще был бы день нами про’жит…

Я уткнулась лицом бы в родное плечо,
Зная: как-то вот так бы утешил:
“Ну обидели, — плюнь, все мы в чём-то при чём,
Был ли — не’ был ли, жил или не’ жил…”

Я могла бы… уткнулась бы… что-то ещё…
Я бы всё отдала лишь за это,
Только где ты, и где то, родное, плечо —
Лучик животворящего света?

Ты любил меня, знаю, — такую, как есть,
С закидонами, с придурью, с ленью,
Выводила порой… Ты мог рядом присесть —
Всё решить, как по щуки веленью..

На разгадку и не был особым запрет, —
Ждал, когда я пойму, что не новью
Был, а там и разгадан житейский секрет:
Ты меня одарил сверхлюбовью!

Так бывает в романах, а может в кино,
Повезло (если слушаешь сердце)
Быть в обьятьях, что редко кому суждено,
Но не всем — до конца отогреться…

Что ж, пора и признаться… Могла б, не могла…
(Пусть не режет так остро, но боль же!),
В тайне той, что сожгла мою душу до тла:

Я могла б… Только нет тебя больше…

Таинство сада.


Я в таинстве подозреваю сад.
Но — зреют астры, пишут письма листья.
И, знаешь ли, вино не так игристо!
И позабыл в аллее самокат,
Тот, рыжий ангел. В осень нам пора.
И стынет кофе. И пробел – истертый
На клавише. А я из той когорты,
Что любят тихо, «завтра» и» вчера!
________
@ Фото автор И. Утицких.

Маяковскому … на стихи «Флейта позвоночник»

Флейта позвоночника —
Глас души, терзаемой
судорогой ревности,
подле
двери спаленой…

Грань, черты безумия
попрана, низложена.
Он поёт отчаянно,
любит…
Разве можно так?!

Вёрсты улиц сыпались
под шагами — взмахами
Вызрела любовь,
соцветьем —
Палачом, да плахою…

Полон крик отчаянья, но
восторгом полон я,
Жизни паче — чаянья
жизнью, жизнь наполнена

Точка — пуля грезится,
решено заранее …
Строки раскалённые,
полыхают пламенем

Осенённо одеяло,
издымилось серою
Молит рифмой атеист
Того…
В кого не веровал

Пред любовью,
меркнет лжа,
женская искуссная…
Не престану поражаться —
Как ты, её чувствовал?!

Вёрсты улиц
стоптаны …
Время-цепью
бренною …
Лишь шумит призывно,
глас твой —
Разливаясь Сеною …

© Copyright: Сергей Хорт, 2021
Свидетельство о публикации №121053100081

Подучила…

(чисто поржать)

Повстречались две школьных подружки
По прошествии лет, так, пяток
И за рюмочкой или за кружкой
Ну делиться скорей, как да что?

— Ну, даешь, мать! Гляжу, приодета… —
Говорит та, что в шмотках хужей, —
Есть ли дети, а если бездетна,
Чья вина в том — твоя иль мужей?..

Глянь-ко, кожаный плащ и сапожки,
Джинсы фирмы крутой — «траппера»,
Пашешь где-то не мелкою сошкой
Иль в заводе с утра до утра?

Отвечает: «Да нет, не спешу я
Ни за мужа, ни в мам или нянь,
А как жить хорошо, подскажу я
И тебе… В общем, слушай меня…

Для начала повесь над кроватью
Незаметную кнопку-звонок.
Прикупи сексуальнее платья
И чулочки, и к ним поясок.

Наведи марафетик шикарный,
Выбирай караоке иль бар,
Сядь за столик какой-нибудь крайний
Ну и жди, пока клюнет «товар».

Не какой-то там, чтобы хороший,
Если нужно, сама пригласи
Танцевать… Это чувствуешь кожей,
Где на майбах, а где — на такси.

Оплетаешь его, как сетями,
Словом, как бы на ночку сними.
Ну а дома на самом пиканте
Ты на кнопочку вдруг и нажми.

Дальше так развивается драма:
— Кто там?
— Муж!.. Хоть не должен бы быть…
И сигает с балкона гость прямо,
Всё, что снял, успевая забыть!»

— Ух! Ни в жисть не додуматься, Катя,
Мне б до этого — сказка же прям!
Вот и первый этаж очень кстати
У меня, — чтобы, значит, без травм!

… Пролетело ещё лет с десяток,
Вновь подругам кто встречу предрёк.
Вид у той, что цвела, так же гладок,
У подруги же, ёк-конорёк,

Седина из-под шапки нелепой,
Прикрывая, видать, и не то,
Вся помята, как скульптора слепок,
И в таком же, измятом, пальто.

— Как дела?.. Вижу — некуда хуже:
Не пришлась, чё ль, путёвочка в жизнь?
— Да пришлась, в том и дело, Катюша,
Расскажу… Только ты уж держись.

Всё проделала так, как велела, —
Приоделась, сняла мужика,
Привела к себе в дом… Как до дела,
Так к звонку потянулась рука.

— Кто там? — резко вскочил он. — А как же..?  —
И упал, так и недоорав. —
Паралич приключился с ним там же,
На запчасти почти разобрав.

Наплевать, что живу с инвалидом, —
Девять лет и кормлю, и пою:
Как голодный, — не кажет и виду,
А поест, так заводит свою

Песнь, что лучше б убил меня сразу,
Да с концом, леденящим, как душ:
— Сядь поближе, Валюха, зараза,
И скажи-ка мне… Где же твой муж?..

«Нильская змея»

Из грязи нильской выросла змея
Почти Лилит, почти что Клеопатра
Тебе в любви признались. Но не я…
Я отстранен в несбыточное завтра.
Из солоных и горьких нильских вод,
Родивших зерна и чуть пряный лотос

Луна, слегка зеленая, взойдет
И ты шепнешь мне: «Вот была охота
Писать стихи, инжиром пачкать день
Дробить на ноты пару слов прохладных
Сандалии, пожалуйста, надень…
Песок расплавлен зноем беспощадным!»

«Если ангел здесь жил»…. Балладное.

Но, если ангел здесь когда то жил,
То он эдем, как прежний дом, покинул…
Да, он персты молитвенно сложил,
Слегка крючок калитки отодвинул
И вышел прочь. Я зря его ищу!
Он на скамейке, в гуще листьев сонных,
Чуть прислонился к лету, как к плащу.
И стал невидим в небе раскаленном.

«Ангел с глазами янтарного цвета»…

Он учил, как погоду судьбу принимать,
Этот ангел, с глазами янтарного цвета…
Как фонарь петербургский – белесое лето,
Где не надо лучей световых зажигать!
Он учил, как подарок, тебя принимать,
И бояться небрежности слов и касаний,
Опечатывать нежность, а шелк расставаний
На прохладную встречу с улыбкой менять.
Он учил на свирели играть и шутить.
И в гербариях вечер латынью окутать.
Он учил не казаться, тихонечко быть.
И его не могу я с мечтой перепутать.


Фотоколлекция Л. Астриковой.

«Тайна улыбки». Этюдное.

Ангел, в чем тайна твоей улыбки?
Я спросил у Создателя, он ответил
«Это — будто бы нота усталой скрипки
Или тень от строфы в старинном сонете…
Да черешневый вкус переспевшего лета,
Что молчит о дождях, и просит о ветре
А какого еще ты жаждал ответа?» —
И измял в кулаке свой картуз из фетра…

«Окажется = жизнь»…

Будет похоже на смерть, а окажется – жизнь.
Милый мой ангел, поверь, только так и бывает:
Птица по верху, до радуги белой летает…
Руку свою на плечо мне опять положи.
Будет похоже на сон, а окажется — бред.
Проще, окажется — явь, как жара или ветер.
Губы твои в остывающем, солнечном лете
День, будто смятый, в отчаяньи, блок сигарет…
@Лана Макаренко. Фото автора.

Ангел с Серебряной улицы.

… А он на Серебряной улице жил,
Растерянный ангел, дружил с облаками.
Из старой мозаики кошку сложил,
Пушистую кошку. С котятами. Сами
Из миски лакали они молоко,
Ловили в цветке стрекозу и пылинки.
Я их рисовал на планшете, тайком,
Но все получались не котики – свинки!
Да, он на Серебряной улице жил,
Изысканный ангел. Поил меня чаем …
И, верно, я ангела сильно любил,
Ведь я по нему бесконечно скучаю…