Закрутила ночь веретено из звёзд.
Закружился сон, заторопилось время.
В шутку бросив расставанья жребий
мы расходимся с тобой вполне всерьёз.
И невысказанность слов томится влагой
грозовых сгущающихся туч,
и решив, что всем так будет лучше,
жжёт мосты непринятая правда.
Господи, кому она нынче нужна, эта правда? Хоть какая… Вот пишу, правдивей некуда — вижу по реакции: не просто не нужна, — шарахаются же, как от проказы