Он глотал свою жизнь как цикуту,
а пахал гранитными пашнями,
и во снах не знавал уюта,
и тепла не искал домашнего.
Он любви не писал прошения,
не кичился своими ранами,
за нормальное отношение
принимал даже слово бранное.
Он работал водой на пожарище,
а в беде врачом и полицией,
никогда не предал товарища,
ни за что не сдавал позиции.
Не давил зевака на завалинке,
не смотрел паскудные новости…
А в молитвах рыдал как маленький
не в ладах со своею совестью.
Эпиттафия получилась.
Эпитафия? Надгробная надпись, значитца? Ну, Вы, видимо, сами похоронили правильные черты характера…А такие люди есть! Жал, что не рядом с Вами!
Рядом со мной много замечательных людей. Но:
— они не такие идеальные, как ваш герой (мне сразу вспомнилась известная поговорка, что о мёртвых — только хорошо), и очень мне симпатичны своей неидеальностью
— они в настоящем времени, не в прошедшем
Дело! Добра!
хороший стих, он еще больше убеждает меня в том о чём я думаю.. а вообще стих автопортрет напоминает очень
А вот и ничего подобного! Стремление к образу есть, а по факту… Расти и расти.
«а пахал (чем?) гранитными пашнями (получается, что это — инструмент?) Всегда думала, что «пашня» — это то, что пашут. А не то, чем пашут.
«Он любви не писал прошения» (это как?) Конструкция странная.
В данном случае означает — распахивал гранит. Ну да, вы абсолютно правы в своей претензии! А любви не писал прошения — не кляньчил. Что ж так все сложно-то у Вас? Неприятие? Или уж прям по косточкам его, гада, разложить? Ну, занимайтесь, занимайтесь…
На диване я, как древний грек на травке,
Разбавляю, как Сократ, водой портвейн,
Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку,
И снобизм свой занюханный лелею.
Денег нет, в стране – бардак, в воде – холера,
На душе – ненужные сомненья.
Лишь портвейн да музыка Малера
Успокаивают мне пищеваренье.
Богу, братцы, – Богово, ну а снобу – снобово!
(Тимур Султаныч Шаов)
а пахал …читается прескверно.
Я так поняла, что мужик здесь — собирательный образ, вобравший все добродетели простого русского мужика, на долю которого выпали суровые реалии жизни. На его, и таких как он, плечах всегда стояла и стоит Россия.
Но я бы последнюю строчку заменила на: когда был не в ладах с совестью. А то можно подумать, что он всегда с нею не в ладах. Мало ему и так достается….Внешний мир к нему безжалостен, так он ещё и сам себя разъедает…