Ах, столько раз мы шлялись
по краешку судьбы,
нестойко размышляли:
вот если б да кабы…

Но ты – не 🐢черепашка,
и я – не Ахиллес,
и тычемся пока что
кто по дрова, кто в лес.

Нескромно смотрим в корни
историй лет и зим.
То бег судьбы ускорим,
то вновь притормозим.

Любовь найти смогли мы,
но боль твоя дика:
в глазах тревожных мнимый
проклятый гандикап.

Ты первая влюбилась,
и думаешь всерьёз,
что мой ответ – лишь милость
на твой больной вопрос,

а гордость и покорность
забвеньем истекут,
и наш забег на скорость
не сокращает путь.

Твоя любовь – награда,
многострадальный груз,
одна смешная радость,
до дна сплошная грусть.

Но всякий раз, когда мне
последний сделать шаг
к своей прекрасной даме,
случается вот так:

неловко спотыкаюсь…
а жизнь вперёд бежит.
Мгновенья утекают,
мелькают рубежи.

Увы, не тот типаж ты
возносишь до небес.
И ты – не 🐢черепашка,
и я – не Ахиллес.