Берёза за моим окном цвета старого золота. С каждым порывом ветра листьев на ней становится всё меньше. А ветер будто и рад этому: путается своей длинной бородой в ветках берёзы и довольно шумит. Я прислушиваюсь: старый бродяга рассказывает листьям волшебную сказку:
«За лесами, за полями, далеко-далеко отсюда, есть чудесная страна. В этой стране круглый год теплое лето и яркое солнце. Там нет холодного, нудного дождя и колючего снега. Там всегда зеленеют деревья, благоухают цветы и весело поют птицы».
Листья лопочут тихими, грустными голосами: «Где?.. Где?.. Где?..»
Ветер, распутывая пряди косматой бороды, продолжает: «Ш-ш-ш! Тихо!.. Я знаю, где находится этот чудный рай. Полетели со мной!»
Маленькие листочки сомневаются: «Что?.. Что?.. Что?..»
«Что нам там делать, в этой стране вечного лета? – догадывается ветер, вырывая очередной седой клок из своей бороды и бросая его на землю вместе с охапкой золотых берёзовых листьев. – Вы там превратитесь в ярких, воздушных бабочек и будете порхать над цветами вместе с эльфами. Ведь это волшебная страна, где нет смерти, боли и старости. Даже я, старый своенравный странник, становлюсь там другим – юным, покладистым, лёгким».
«Как?… Как?.. Как?..» — беспокоятся листья.
«Как доберёмся? Я унесу вас туда! Не бойтесь ничего», — радуется бродяга.
Со следующим порывом доверчивые листочки срываются с веток и летят на упругих и сильных крыльях ветра мимо домиков с тополями и рябинами в саду, мимо маленькой белой церковки.
Ветер сначала доволен и летит изо всех сил. Но вскоре ему, такому капризному и непостоянному, надоедает. В последний раз устало вздохнув, бродяга складывает крылья, ныряет отдохнуть в укромный уголок и затихает совсем.
А листья, медленно и плавно покружившись ещё чуть-чуть, падают на тёмный асфальт улицы.
Через окно я, конечно, не очень хорошо слышала, но мне показалось, что, падая, листья грустно шептали: «Что ж… Жаль… Жаль…»

Принято. Оценка эксперта: 28 баллов.