Накотили на мене, наїхали,

Напливли на голівку думки.

На папір увірвались, як віхола,

І застигли в печалі рядки.

У рядках тих немає гармонії

І метафора там не сяйне.

Не вдаються словесні симфонії

Про думки, що тривожать мене.

Я записую в зошиті поспіхом

Примітивні, нікчемні думки

Про життя, що пронизане посміхом,

Про жорстокі, брехливі плітки.