Исполнен лес нежнейшим светом утра.
И вновь роса сияет перламутром
На кружевах тончайших паутин.
И пауки – ткачи искусства лести –
Сплетают сеть на том же самом месте,
Где видим мы поэзию картин.

За красотой сего хитросплетенья
Наш мотылёк не чует опасенья:
Его душа, как пёрышко, легка.
И вот уж нити – толстые канаты.
Так в чём же эти крылья виноваты,
Поведшись на ловушку паука?