Себя называешь поэтом
И оды слагаешь людям,
Слова заплетаешь в сети
И ловишь правдивый слог.
Но вспомни, как часто при этом
Ты думаешь: «Что же будет
С душой моей после смерти,
Когда подведут итог?».

Признайся, как часто внемлет
Мечтанью заветная вера,
Что памятник недостойный
Тирану да будет снесён,
А вечной душе уготован
Почёт в окружении сквера…
Дружище, спустись на землю,
Еще ты не вознесён.

История вознесенья
Прижизненного не приемлет.
Она пропускает сквозь сито
Амбиции временщиков.
А истины страж — забвенье
Не милует и не дремлет.
Уносит водою Стикса
И трусов, и смельчаков.

Ни мыслей, ни слов, ни визга
Людская не держит память
И смертна она, к сожаленью.
Но в общем, не в этом суть.
Уж если тебе воздвигнут
Потомки когда-то памятник,
То следующие поколенья
Едва ли его снесут.

И в лужицах нового мая
Свой гордый купая профиль,
Ревниво в глаза заглядывать
Прохожим ты будешь порой –
Тебя они ценят, знают?
Твои вспоминают строфы?
Их так же красоты радуют
Природы и жизни земной?

Из бронзы, гранита, стали —
Не важно. Ты будешь вечно
И людям и богу угоден,
В веках продолжая жить.
Жаль только, на пьедестале
Не будет друзей сердечных,
И новой прекрасной одой
Не сможешь ты их удивить.