Дорогие читатели нашей поэмы!
19 июля 2015 года УШЕЛ ИЗ ЖИЗНИ ПОЭТ
МИХАИЛ КАРАВАНСКИЙ!
Вечная память Поэту и гражданину!
«Лики творчества»
Глава XX
С.Я.Надсон (1862-1887гг.)
Автор: Михаил Караванский
Как мало прожито,
Как много пережито…
С.Надсон
Лишился он отца родного
Младенцем, в возрасте двух лет.
И, безусловно, никакого
Воспоминанья о нем нет…
Лишь скрипку в кожаном футляре,
Принадлежавшую отцу,
Позднее мать ему подарит…
А несмышленышу-мальцу
Игру на ней сама покажет
И кое-что притом расскажет
Об умершем его отце,
Его трагическом конце…
Но о родимой и любимой,
Какой запомнилася Мать,
Он с болью в сердце нестерпимой
Мог беспрестанно вспоминать.
Он расцветал весь каждый раз,
Когда о матери рассказ
Уместным был при разговоре…
Хотя подкатывал комок,-
С волненьем справиться не мог,
Но успокаивался вскоре.
Поверить трудно, что дитя
В четыре года не шутя
Учиться грамоте засело…
Не мимолетный то каприз,-
Такой задуман был сюрприз
И поднести его хотел он
Ко дню рождения мамули…
Хоть буквы чуть его вспугнули,
Но страх тот быстро миновал,
Когда из букв слова сложились.
С тех пор, видать, и подружились,-
Со словом жизнь свою связал.
Его пристрастьем стало чтенье,
Поздней появится влеченье
К игре на скрипке. А пока
Читает все он без разбора…
Но полюбилась очень скоро
Стиха короткая строка,
Её со смежною созвучье
И слог всегда почти певучий,
Запоминавшийся легко.
Читал он повести, рассказы,
В них были красочные фразы,
Но до стихов им далеко.
И пробудилося желанье
Себя подвергнуть испытанью,
И написать стих самому…
Мечта в реальность воплотилась.
И мысль, как пташка, вдруг забилась
В словах, рожденных час тому.
Восторг объял тотчас ребенка,-
Он декламировал стих звонко,
Шереховатость подмечал
И не на шутку волновался,
Огрех исправить он старался,
Чтоб стих, как песня зазвучал.
Лиха беда начать впервой,
Когда тебе всего лишь девять…
Но мальчик был он боевой,-
Сумел упорством страх развеять.
Он породнился со стихами.
Теперь они почти что сами
Просились в новую строку,
Когда лежал он на боку
В калачик маленький свернувшись…
От сна еще не отряхнувшись,
Он тут же вскакивал с постели,
Садился быстро за тетрадь,
Коли стихи того велели,
Чтоб их немедля записать.
*
* *
Я рос одиноко;рос позабытым
Пугливым ребенком;угрюмый, больной
С умом,не по-детски печально развитым
И чуткой,болезненно-чуткой душой.
С. Надсон
В то время стал он гимназистом,-
Пришла учения пора;
В мальцах, пока что неказистых,
Видна все та же детвора.
Но из гимназии обычной
Его забрали. И в столичной,
Уже военной, пансион
Ему был полный предоставлен
И перед фактом был поставлен
Разлуки с матерью. И он
Был поражен впервые горем…
К тому ж его постигла вскоре
Неодолимая печаль…
…Мать изнуренная, больная,
(Её чахотка гложет злая),
Накинув старенькую шаль
Поверх салопчика худого,
Спешит в ненастье до больного
Сыночка, бывшего в бреду…
Все дни она к нему ходила,
Пока болезнь не отступила,
Но- простудилась на беду…
Сама всерьёз занемогла
И в скором времени слегла;
На жаль подняться не сумела,-
В расцвете лет она сгорела…
…И на столе, кляня судьбу,
Увидел мать свою в гробу
И чуть сознанья не лишился,
Казалось разум помутился,-
Все погрузилося в туман
Или в мистический дурман
И на полу вдруг очутился…
…Подняться сам-таки сумел;
Дрожащий , бледный, словно мел,
В лицо любимое упился
Горящим взглядом. Он стремился
Запомнить милые черты
Неповторимой красоты,-
Лик и в гробу не изменился…
Со смертью матери он стал
На свете круглым сиротою…
…Считая мать свою святою
О Рае думал и мечтал
О встрече с матерью возможной,
Коли путем идти не ложным
И святость тоже обрести…
Но как дорогу ту найти,