Сегодня одногруппница попросила скинуть услышанный на одном из университетских поэтических вечеров стих «про метро». Ей было неловко просить, потому что она его нигде не смогла отыскать, а мне неловко теперь отправлять, потому что стихотворение это просроченное. Да, просроченное, я ведь даже не сразу его вспомнила, потому что оно было написано, прочитано и благополучно выкинуто из головы. Срок истёк, и оно, стихотворение, больше никуда не годится.

А ведь, если задуматься, всё на Земле имеет свой срок годности. Всё на Земле походит на продукты с прилавков какого-нибудь известного супермаркета: когда портятся одни, их заменяют другими (но нередко особые умельцы и хитрецы выдают просрочку за свежатину). И нас тоже заменят, не сомневайтесь. А мы всё бегаем, суетимся, как муравьишки в своём микрогосударстве, стараемся казаться важными и нужными. Есть, правда, кое-что с неограниченным сроком годности: шедевры литературы, музыки, живописи, архитектуры, другие виды искусства будут востребованы до тех пор, пока живы думающие муравьишки, способные разглядеть значимость произведения или хотя бы попытаться сделать это. Поэтому мы спустя годы. десятки или даже сотни лет восхищаемся старинными фресками, балетами Чайковского, скульптурами Микеланджело, стихотворениями Ахматовой, и, главное, пропускаем это искусство через себя. Конечно, у каждого «список шедевров» будет свой, здесь я не в праве ничего навязывать. Вот только всё, что туда не вошло, это, безусловно, пустое, просрочка, шлак.

Кстати, а ведь то стихотвореньеце было вовсе не про метро…

Принято. Оценка эксперта: 24 балла.