в моей душе прорастали цветы —
прекрасные розы,
от которых кололо в груди.
разрывало на части от боли,
резало острым ножом.
ты так бесконечно болен,
но не мной.

ты пропитан не моими стихами,
прожжён не моими фото.
и мне больше не хочется верить своим словам,
но я верю твоим глазам.

там я вижу не своё отраженье,
а только рваные раны на сердце твоём.
ты заливаешь их виски и прочим бухлом,
затяг за затягом
и уже не так тяжело.

вспоминаешь её пряди волос
и солнечные глаза,
вам так было тепло,
ну, а мне не понять.
мне не достать до звёзд твоих,
не окунуться в твои реки.

я не прошу для себя покоя,
я прошу его для тебя
а ведь ты мне не так уж и дорог.
ну да, мне с тобой хорошо
и любили мы друг друга ночью,
но это же ведь так — смешок.

мне не удастся тебя понять,
не испить мне тебя из глубокой чаши.
ты ведь выпит и высушен,
но не мной.
тобой всё сказано и схвачено,
меня ждёт вечный покой
на полках заброшенного здания.

Принято. Оценка эксперта: 13 баллов