Я сижу в поликлинике. Впервые попала во взрослую, где не найти вечно орущих грудничков, зато полным полно не менее громких мудрых старцев. Сижу и разглядываю их. Мне надо взять только выписку о прививках, да и моя очередь по времени уже давным давно подошла, постояла и прошла, а как-то жутко лезть перед их носами — ещё руку откусят.
Нет, я не человеконенавистник, мама меня воспитывала усердно, и старость я уважаю. Уважаю и боюсь. Не могу представить, какой я буду старушкой. А буду ли я вообще? Как этим людям хватило смелости дожить до столь преклонных лет? Они же знали, что всё будет болеть и отваливаться, память начнёт отказывать в самый нужный момент, передвигаться станет тяжело, выживать придётся на мизерную пенсию — подачку от государства, или, лучше сказать, этакий пинок под дряблый зад, а самое страшное — дети и внуки могут забыть стариков, не выражать своё почтение даже мимолётным заездом в гости. А ещё я читала, что кошки вполне могут съесть остывающее тело своей одинокой хозяйки. Я вот не хочу быть съеденной этими маленькими чертятами. Чтоб потом хоронили в закрытом гробу, ага.
Я боюсь стариков, потому что они отражают то, что ждёт каждого из нас. Мы бегаем по продуктовым, поликлиникам, аптекам, и на бегу останавливаем свой взор на тех, кто передвигается медленнее. А потом понимаем, что и мы будем такими: медленными, скукоженными, беспамятными, наивными, доверчивыми, или, того хуже, озлобленными на всех и вся.
А самое обидное-то что? Эликсир вечной молодости ещё не изобрели, философский камень если и нашли, то куда-нибудь подальше перепрятали, а мы все неизбежно постареем, и через полвека какая-нибудь молодая девушка будет глядеть на меня, жалеть и одновременно бояться моей старости, но потом и она постареет. И так по кругу, по кругу.
Интересно, а старики боятся молодости?
Дуэлит
Литература. Поэзия. Критика. Публицистика.
Поверьте, лет через десять старики (не эти… другие) уже не будут казаться такими старыми и немощными… а ещё лет через десять-двадцать Вы будете обращать внимание не на их немощность, а на их любовь к жизни… и как те или иные так хорошо выглядят (двигаются, разговаривают, рассуждают…) для своих лет…
Короче, не думайте о старости (ни своей, ни чьей-то). Лучше думайте о смерти. Точнее, не забывайте о ней.
Учту)
Подростковый возраст = страх старости. Но смерти не бояться. 🙂
Старческий возраст = страх смерти. Вроде уже и жить нет для чего, но цепляются за последнее, придумывают для себя смыслы… 🙂
Читайте таких психологов как: Кон, Франкл и др. 🙂
Что ж до текста. Это не литература.
Люблю категоричных. Это не литература. Не литература и все. И все. Толстой (все три), Пушкин. Чехов — это литература. А это не литература и все.
Это не мороженое. Мороженое мы ели как сейчас помню, в тысяча девятьсот шашнадцатом в Ялте. Вот то было мороженое. И Чехов был в Ялте. Он — литература. А это не мороженое. И не лимонад. Настоящий лимонад, как сейчас помню, был у Кюве в Ярославле в тыща девятьсот чачырнацатом. Вот то лимонад — а это не лимонад. И не литература. В Ярославле был Лимонад и был Соллогуб. Проездом. Не помню какой — Федор или Владимир. Но это была литература. Да-с. И лимонад. А это не лимонад. Это не мороженое и не эклер. Тьфу ты, о чем это я? Ах да. Эклер — не литература. И точка.
:)) …»раков» карцевских напомнил…)
🙂
Люблю манипуляторов.
Пушкина, Чехова и Машку Тпру-у-у-утькину — в одни флакон!
Номинируйте на нобелевку. 🙂
Масштабное произведение! А какое глубокое! И нетривиальное! И гуманистичное! А, главное, идейки-то какие свеженькие!