Был август. Пухла голова.
На кладбище сирень цвела
И прахом сыпалася в Сеть.
Миропорядок подустал,
От дураков экран трещал.
Местами жажда умереть
Всё ж побеждала здравый смысл.
Вокруг крутилась мухой мысль:
«Всего важней иметь права».
Стрелка родили на турель.
МХ, МП и… дважды два
Вдруг даже стало и не пять.
/Как хочется тут срифмовать
С красивым русским словом – б***/
И мучил Дарвина… енот.
/Возможно, лось или нарвал/.
Ему никто не отвечал.
Никто и писем не писал,
Но вдруг нарвался на сонет,
Где Ницше, тьма и лунный свет.
И бился пыл у всех в груди,
Был окольцован чей-то путь…
/В собор мне, что ли, отдохнуть
Сходить, взглянуть там на гробы?
И, в благодарность, от судьбы
Вставные зубы получить/.
Но нервно курит Моисей,
Сменяв скрижали на стихи.
Да ладно, тяжкие грехи
Мне не дадут всё ж облысеть.
Пожалуй, лемму докажу
И выложу всё это в Сеть…
Принято. Оценка эксперта: 28 баллов
Хорошая добротная пародия на всех и по-чуть-чуть, особо интересно её прочесть будет тем, чьи «нетленные» строчки в ней прозвучали. Гораздо лучше, чем обвинения авторов в неумении писать, думать, и прочая прочая, а комментаторов — в предвзятости. Пожалуй, не очень мне здесь понравилось употребление слова «сыпалася», скорее всего просто для поддержания ритма автор добавил этого «лася». Ну, тут уж дело вкуса.