Чаще ночью, реже днём
Кто-то в нас вдыхает строчки.
И они, как в марте почки
Набухают.
Как огнём
Придаётся крепость глине,
Так и им даётся имя.
Ощущая цвет и вкус,
Словно парус в океане,
С ветром к синеве влекусь
На коротком рифм аркане.
И как в мёд блины макаю –
Строчки эти выдыхая.