Гляжу в глаза, как у меня почти —
на пол-лица, упрямые, зелёные.
По ним ещё попробуй-ка прочти,
зачем ему берёзки эти с клёнами
и пыль донецких солнечных степей,
где вдовьи спины травами сутулятся.
За здравие ставь свечи или пей,
а пуля — дура, что ни век на улице.
Со рта его попробуй-ка сотри
причастие магическими числами,
где троица — сквозь триста тридцать три,
сквозь три с нулями, до полу обвислыми.
Так щедро отдаёт он и легко
непрожитое — вечность заполошную —
не за берёзки, нет — за молоко,
у сына меж губами не обсохшее.
За то, чтоб улыбнулся внук-пострел
однажды под разросшимися клёнами.
А кто-то сверху с нежностью смотрел
глазами — вот такими же зелёными.
Февраль 2023
Последние два четверостишия — просто выше всех похвал! Я аж захлебнулся вашим стихотворением.
Что же Вы, Александр, делаете: спать пора, а у меня прямо крылья от Ваших слов растут!!! Если серьезно: очень Вам благодарна за эти слова! Особенно потому, что текст недавний и еще болит. Спасибо!
Актуальная боль, поэтично.
Актуальная.
Спасибо, Евгений!
Сильно и на злобу дня, как говорится. Хочу ещё вас читать.
Любовь, спасибо! Буду искренне рада, если продолжите меня читать!