Другу детства и юности моего отца, погибшему в Афганистане, ПОСВЯЩАЕТСЯ…
⠀
⠀
«Он мне друг был, а маме — единственный сын,
Жизни, вроде, сюжетец банальный,
А потом он погиб на одной из чужбин,
Долг отдав интернациональный.
⠀
Не отличник и, может, чуть-чуть хулиган,
Но воспитан в традициях нужных,
Только вдруг загремел в пресловутый Афган —
Рок всегда выбирает их, лучших.
⠀
Ему песни всю ночь под гитару бы петь
Да влюбляться в девчонок соседских,
Но пришлось страх и боль не однажды стерпеть
Без желаний кому-то в отместку.
⠀
Сто вопросов у матери: как, почему!? —
Слава богу, у нас всё спокойно!? —
Не до слёз матерей было там никому, —
«Грузом 200» был сын упакован.
⠀
Строчки жалили сухо казённым словцом
С ощущением странным и смутным…
Был он сыном и другом, а мог бы — отцом,
Но теперь его нет, почему-то…
⠀
Им при жизни не дали креста поносить,
А теперь крест стоит в изголовье.
И слова: «Разве можно такое простить
Тем, кто нервы свои умудрился взрастить
Толщиною, как жилы воловьи?..
⠀

20.05.21г.