Пусть истина всегда одна,
ее поди, попробуй взять-ка,
ведь в огороде бузина,
а в Киеве представьте, дядька.

И пусть годов пройдет хоть сто,
а я запомню, как намедни,
любил ее за все за то,
что у машины свиток медный.

И перед критиком дрожа,
поэт, измученный запоем,
садится смаху на ежа.
И всё такое