В окне сплетался экскремент цветов
с лиловым пальцем бледного рассвета,
и флажолет припадочного лета
тек из поэта громче нужных слов.

В палате грусть. Изгрызенный матрас.
Смирительные путы вянут грудой
Нужны они, ты там гостишь покуда,
А ты там вовсе не был — в этот раз.