Я больше не хочу сидеть, мне задницу сковала медь. И жизнь неведомо пуста, коль скоро сядешь ты, устав.

Я больше не хочу стонать о том, что лучше бы не знать, о том, что лучше б не уметь. Я больше не хочу сидеть.

Бухтеть, что в общем мир растлен, что тот несчастлив, кто влюблен. И никотином изводить мозгов трепещущую нить.

Я не смогу увидеть миг, когда в смятенье этот мир раскатится шальной игрой, и скажут мне: «ты был пророк».

И капля щелкнет как назло в полуистлевшее чело и чей-то голос возгласит: «О чем печалишься, коль сыт».