.
Ах, отчего ты снова хмуришь бровь,
смотря в окно из нашей двушки-сталинки —
как разрывают снега серебро
растущие чернявые проталинки?

Чуть слышно губы шепчут: «двадцать семь»,
/невольно после собираясь в бантик/,
но грусть твоя не грустная совсем,
её надолго на тебя не хватит.

Трещит по швам когда-то безупречный
и белоснежный царственный наряд.
Проходит всё. Не вечна даже вечность
(а уж она побольше февраля).

Проходит всё! И это «всё» пройдёт.
Растает, растечётся, растворится.
И с каждым днём светлее небосвод,
и хмурость реже посещает лица.

Ты не грусти, и годы не считай.
Иди сюда, давай с тобой – по маленькой!
Удел Царицы нынче – нищета,
Весна в неё уже швырнула валенком.

© Copyright: Олег Чабан