Страдать мне есть причина,-
скажу тебе в укор.
Ты вышла из пучины,
как дядька Черномор.

Болит на сердце рана.
Влюбился я зазря.
Ведь за тобой охрана —
сто три богатыря.

Признаться в своих чувствах
хотелось бы. Но нет.
Слова пропали впусте,
ушла ты в кабинет.