Моим поступкам нету оправданий
Я грешник,но ни капли не стыжусь,
Что движемый по прихоти желаний
Я среди вас сегодня нахожусь.
Присяжные,прошу,судите строго
Ведь сам к себе бываю часто строг,
А после смерти сообщит проктолог:
«Он просто был всем сердцем одинок.»
Но,что вам дело до моей безумной боли
Привыкли жить вы только для себя
Глоток последний мне позвольте сделать воли
Той жизни,что ещё не прожил я.
Принято. Оценка эксперта: 13 баллов
От комментов воздержусь. добавил значок рубрики «Хочешь смешно».
Уважаемые читатели! Рекомендую: «движемый», «проктолог». 🙂
Поэта век, как правило, недолог.
И вот лежит почти он неживой,
И пальчиком резиновым проктолог
Грозит ему, кивая головой.
Присяжные — и те скорбят в печали.
Что ищет он у бездны на краю?
Поэта пальцы стих строчить устали.
А у врача лечить не устают.
Я так и знал. что Саша первым на проктолога откликнется (ответным стихом). 🙂
Да тут такой простор для фантазии — горизонтов не видать! Можно конкурс устраивать на тему стиха. Стих просто гениальный! (Если представить, что написан так специально). На «Стихире есть автор Шляпников, пишет в подобном ключе (подражание графоманам), классные вещи! А жанр очень трудный.
Уж да уж! Мне настроение на весь день поднял!
В рубрике «хочешь смешно» однако опубликован. Я как-то не рассмеялся, но и удивляться проктологу не стал поэтому. Но вопрос — ГДЕ у ЛГ в момент смерти находилось сердце?- остается открытым
Я, движимый по прихоти желаний,
Движуся и движуся и движусь…
И вот уже добился я признаний:
Я среди вас сегодня нахожусь!
Я – дуэлитчик, мало это, что ли?
Да при моей такой безумной боли,
Я прям герой! Но, вы меня не залюбя,
Привыкли жить вы только для себя!
Вам не понять как тяжко мне за «компом»
Сидеть. Болит, о чём сказать нельзя…
Так обласкайте же, примите с помпой,
Проктологи вы иль друзья!
За компом, словно в кресле инвалидном,
Такая вот планида и стезя.
А где болит – без дохтура не видно,
Спросить что ль, ну, хотя бы, у Друзя?
Ужасно больно — на макушке уши,
Глаз на затылке, неудобно — жуть!
И в пятках мне искать придется душу,
А где же сердце — у проктолога спрошу…
Стихам моим нет оправданий.
От них читатель прочь бежит.
Их невозможно без рыданий
Внутрь принимать.
Как рыбий жир.
И потому мой век недолог:
жизнь наказала за грехи.
И все-таки зачем проктолог?
Не так грехи мои тяжки.
Писака вдруг концы отдал,
Был, право, век его недолог.
Что же собой он представлял,
Коли вскрывал его проктолог?
Глоток последний дайте что ли ! —
Кричу в гробу , а рядышком друзья
И между нами серенькая морось .
Твердит в ответ где » градус » пить нельзя !