К семи тридцати и проснется верно,
Захлебнувшись солнечным светом.
Сумасбродною будет, а, может, прилежной
Под чертой, проведенною летом.

К тридцати одной и ему еще спится
В ее телом согретой постели.
А она унимает непослушное сердце,
Вспоминая, какой день недели.

Тридцать три — и заварится нежно
Горизонт в янтаря акварели.
Ей бы стать океаном безбрежным
В его снах золотой колыбели.

Тридцать пять, и суббота, конечно.
Воздух в плюсе и спелое утро.
Счастье в малом, а малость умеет
Ускользать от людей поминутно.

Принято. Оценка эксперта:  24 балла.