Приходит по вечерам,
Уходит чуть свет.
Уводит ветрá,
Уносит в своём рукаве,
Оставляя безвéтрие,
Тишь да сухую гладь
На спящих ещё полях.
В углах притаившись,
Дремлют, пока светло,
Неловкие отголоски
Цвети́стых слов –
Всё ищешь их, ищешь,
Только белы́м-белó
Что там,
За окном,
Что на чистых листах
Блокнота.
И вроде прошла зима,
Но яри́тся март.
На тридцать страниц
Хватило б ещё ума,
А горя – на целых сорок.
Но, боже,
Я больше
Не знаю,
О чём молчать.
За дверью весна,
Но уж слишком прочна
Страниц: 1 2
Мне кажется. вы увлеклись формой.. и собственно потеряли то, о чем пишете. С первой смачной строфы мысль все глуше…глуше…Точно это вы сами ушли, прикурковав ветер в рукаве зябкого пальтишка, чтоб не свистел, не мешал. И стих затихает как песня исчезающего вдали каюра, поющего обо всем, что сейчас видит.
Ну вот так у меня воспринялось.
Так мне это и видится — ветер ушёл, и всё потихоньку уходит вслед за ним. И ЛГ туда же))
А поёт ЛГ обо всём, что сейчас видит — это как попытка хотя бы за что-нибудь ухватиться взглядом, хоть в чём-то предметном задержаться перед тем, как провалиться в полную невесомость, пространство не просто безветренное, но уже безвоздушное вовсе.
Ну если цель была только картинку улепетывающего каюра показать — вы своего достигли.