Она приходила не часто
И в кресле сидела тихонько,
Но всё понимал он прекрасно:
Его вдохновляет девчонка.
Смотрела глазами большими,
В которых сокрыты секреты,
Как пишет он чудо — картину,
Как холст засиял на мольберте.
Она исчезала, как мышка.
А он, потрудившись изрядно,
Подумал о милой малышке:
«Когда вновь придёт? Непонятно»
Давно не является муза.
Пропало усердие даже.
И творчество стало обузой,
Но он всё равно что-то мажет.
Ужасные стали пейзажи:
Угрюмые тучи чернеют.
Художник грустит о пропаже.
Ушло вдохновение с нею.
Она приходила не часто
И в кресле сидела тихонько.
На стенке написано краской:
Уже не вернётся девчонка.
Однажды весной на поляне,
Малюя небесные сини,
Увидел цветенье тюльпанов
И музу с глазами большими.
Принято. Оценка эксперта: 19 баллов.
Ну, хорошее же стихотворение можно из этого сделать…
Интересная история, но я не поняла концовку.
Согласен с Олегом. Разве только музы, увы, к художникам отношения не имеют. Музы покровительствовали поэзии, театру, танцу. Урания даже взяла под крылышко астрономов. А вот художникам не повезло.
Конечно, я отлично знаю, что у художников нет музы, поэтому и придумала: пусть будет. А с критикой согласна. Надо над этим стихом поработать, но думаю, что работа большая предстоит. А концовочку всё-таки непонятную написала, а я думала, что там всё ясно.
Спасибо за критику!