Столичную пыль маеты бестолковой
брезгливо с одежды смахнул.
И с новой строки, без пустых предисловий
уходит поэт на войну.

Идёт прямиком на кичливую нечисть,
рождённую былью худой,
спокойно в лихую российскую вечность
врастая седой бородой.

Бог весть, из какого он теста состряпан
и с пеклом насколько знаком.
Уходит бесхитростно — любящим папой
да русским насквозь мужиком.

Шагает уверенно твёрдой походкой,
как будто в порядке вещей.
С врагом разговор его будет короткий —
так он интроверт вообще.

Я верю, что Логос, дарованный свыше,
ему — и клинок, и броня,
что небо, свой собственный голос услыша,
его защитит от огня:

прольётся Победой из облачных трещин,
росой соберётся в горсти.
И русский поэт, обречённый и вещий,
ни капли Победы в тщете не расплещет —
чтоб миру её донести.

20 июня 2023