Я знаю, будет город, будет сад.
И лучшее, конечно, впереди.
А плёнка не смотается назад
в прямом эфире, сколько ни крути.
Давно так ясно не был виден путь:
чужим не одолеть, пройти своим.
Теперь уже себя не обмануть.
И — да: мы за ценой не постоим.
И — да: что ни характер, то — кремень.
И — да: опять за совесть, не за страх.
Вернись домой живым. И будет день.
И радость со слезами на глазах.
Январь 2023
В жизни ничего не понимаю.
Жду ещё какого-то потом.
А моя кратчайшая прямая
лихо завивается винтом.
Рвущаяся цепь ассоциаций —
воли жажду, звеньями звеня.
С дверью, что забили, целоваться —
вечная забава для меня.
Мне в пылу, в пыли, в подвохе споров
жаль того, кто больше всех неправ.
Вот она проблема: буйный норов —
мой, немногим нравящийся нрав.
Не горжусь, кокетничать не буду:
всё, что мной накоплено — года.
Я нередко — редкая зануда.
И ходок по краю — иногда.
От страстей пока не оклемалась.
И не подковала ни блохи.
Безнадёга. Если бы не малость:
я пишу хорошие стихи.
Июнь 2022
Ответы не разложены по полочкам.
Гештальты кучей — не завершены.
Как мало дней, когда тепло и солнечно.
Как мало этим летом тишины.
Кипит котёл, и каши понакручено.
Есть ложка, да обеда вышел срок.
Как много убедительных попутчиков.
Как много развороченных дорог.
Комедии финита — но до смеха ли.
Достаточно ли важен разговор.
Как ловко я жонглирую помехами —
как будто неудавшийся танцор.
Как видно, тихий омут и ристалище,
и солнце, и густые облака —
они не там, в пространстве окружающем,
а где-то здесь, в районе мозжечка.
Июль 2022
На дивных утончённых длинных лапах
пришла весна. Она добычу ищет.
Слегка кофейный источает запах.
В ночи горят бездонные глазища.
Закрутит — не успеешь оглянуться.
И голосом чарующим окурит.
А тихий омут в двух зелёных блюдцах
уже сулит и парус мне, и бурю.
Нелепо торговаться — понимаю.
Но ты щедра и сложносочинённа,
весна. А я прошу лишь мая
моей стране. Ты знаешь ведь, о чём я.
Март 2023
Я хочу тишины. Чтоб она — тишина,
как вода, заполняла и ноздри, и уши.
Утону, растворюсь, ко всему равнодушна.
От шумов отрекаюсь, я отрешена.
Я прошу тишины, что потушит костёр
обессмысленных слов за секунду до взрыва.
Чтобы, жить научив меня неторопливо,
океан надо мной глубину распростёр.
Тишины возвышающей, сверхзвуковой,
где из хаоса снова рождается логос.
Чтоб однажды услышать единственный голос.
Приглушённый, забытый. Наверное, твой.
Август 2022
А просто небо августа. И дача.
Под вечер — ветер, щедрая роса.
Закат уже окрасился иначе.
И ночь у дня украла два часа.
Бутоны налились на хризантеме,
на шее стебля держатся с трудом.
И здесь как будто вдумчивое время —
идёт себе привычным чередом.
И просто спеет алая малина.
И просто льётся музыка цикад.
А мне ни в лоб не выстрелят, ни в спину
оттуда, где окрасился закат.
Август 2022
Вы, быстро повзрослевшие, подросшие,
заросшие немножечко — улыбка не видна,
вчерашние мальчишки, ненаглядные, хорошие,
которыми от века и сильна моя страна.
Судьба решила вас не в добрый час вести,
а в дымный предрассветный роковой военный час.
И фраза эта книжная про Родину в опасности
внезапно прозвучала так естественно для вас.
Есть образы из нашей общей памяти —
как будто образа. И отстоять, и устоять.
Вы всем смертям назло — на горло страху наступаете.
На запад наступаете. И снова. И опять.
Сама земля — надёжная опора вам.
Идут здесь в каждый бой незримо с вами наравне
и тридцать три богатыря, ведомые Суворовым,
и Невский с Ушаковым, и Чапаев на коне.
Март 2023
Такая выпала дорога —
и крут её изгиб, и дорог.
Несладко дышится от смога.
На перекрёстке мрак и морок.
Направо ли пойдёшь, налево —
не обойдётся без потери.
Неукротима сила гнева.
Иду. Иду, а значит — верю,
что над дорогой этой туча
из неба выпростает вымя.
И пламя жертву не получит.
И все останутся живыми.
Август 2022
Был день как день. Да вышел весь. Дорога скатертью.
Пообтрепался, замусолился слегка.
И наклонением пугливо сослагательным,
как будто хвостиком, вильнул издалека.
Поймать попробуешь — и хвост отбросит ящеркой,
растает в омуте великой пустоты.
И каждый миг неуловимо настоящее.
И день за днём, куда ни глянь — одни хвосты.
Играет микшером небесный осветитель, но
хрупка полоска горизонта — не задень.
Там упражняется в наклоне повелительном
пока что завтрашний хвостатый юркий день.
Август 2022
Чем сердце теперь успокоится —
понятен и честен расклад.
Бессмысленно сдерживать конницу,
раз нет ей дороги назад.
И мышцы парят разогретые,
что стыли в загоне сыром.
Сто лет запрягали, поэтому
креститься случилось под гром,
а степь обернулась ристалищем.
И вот под напором копыт
бурлит чернозём закипающий —
и кровью, и потом омыт.
Беснуется враг обессиленно,
хотя и казался сильней.
А путь нам — до моря до синего,
чтоб выкупать наших коней.
Апрель 2023
«Что это было? — Чья победа? —
Кто побеждён?»
Марина Цветаева
Небрежно и поспешно время лечит —
немало суеты, немного толка.
А заросли былья уже по плечи —
дремучие и требуют прополки.
Копаться в позаброшенном распадке
от самого заката и до зорьки.
Отломишь стебель — вроде даже сладко.
Надкусишь корень — солоно и горько.
Работа немудрёная такая —
в охапку те, в большую кучу эти.
А он торчит, нелеп и неприкаян —
посаженный тобой когда-то цветик.
Куда его — трепещущего тихо?
И что он — тяжкий жребий ли, награда,
твоя ошибка или просто лихо?
Уже не разобраться. И не надо.
Август 2022
Не пробник, не эскиз, не понарошку.
Не выбросить, не выправить потом.
Лихое время вертит, словно кошка,
хвостом.
Облезлое, взъерошенное тело
показывает когти и клыки.
А было время, помню, время ело
с руки.
Тянулось грациозно и игриво,
сворачивалось в мягонький клубок.
Давало почесать себе загривок
и бок.
Природа отдохнула, не иначе.
Проснулась и беснуется теперь.
И время не бежит, а дробно скачет —
ну зверь.
Неласковое время, время-воин.
Тяжёлый взгляд и тонкое чутьё.
Не выбранное. Странное. Живое.
Моё.
Сентябрь 2022
Взгляда не отвести. Юный такой, упёртый,
пух над верхней губой, но зато крутолоб.
Утром кашу доел и из зоны комфорта
взял и вышел совсем, прямо в окоп.
Он вернётся, дружок. Он везучий, не парься.
И, стесняясь надеть в День Победы медаль,
твой найдёт самокат, брошенный в Верхнем Ларсе,
и по почте пришлёт — скажет, не жаль.
Было всё на двоих в жизни позавчерашней:
те же книжки, кино, песни и озорство.
Что откуда взялось — дело, видимо, в каше.
Ну и взгляд отводить — не про него.
Февраль 2023
Казалось, что не может быть. Но может.
И нарастает кожа. И грубеет кожа.
Ещё мгновение — и станет рана шрамом.
Окно разбито там, где мама мыла раму.
А время лопнуло по шву на дне вчерашнем.
И это очень своевременно. Но страшно.
Как ото дна, так ото дня и оттолкнуться,
не переобуваясь — туфлей, берцем, бутсой.
Как есть — в рубашке. Что есть сил — взревя, взлетая.
Сошёлся клином свет и фениксова стая.
Восставшей птице в скорлупу не возвратиться.
Раскрыты крылья. Вырвана страница.
Сентябрь 2022
Ворон чёрным был, чайки — белыми.
Дело ясное, спорить не о чем.
Вдаль смотрели, да проглядели мы.
Перекрасили — так, по мелочи.
Поменялись местами полюсы,
по земле покатились шахматы.
И тельняшка, попутав полосы,
порвалась на душе распахнутой.
Путь прозревшему и незрячему —
босиком по стеклу толчёному.
Льётся красное да горячее
и на белое, и на чёрное.
Сентябрь 2022