Выкуси

На, выкуси, не удалось
и дораскусить, и додуматься.
Ни русского слова «авось»,
ни наших медведей на улицах

не выгорит перевести,
слабо записать на латинице.
Илья не собьётся с пути.
Добрыня на подвиги двинется.

Направит решительно танк
Алёша на войско разбойничье.
И сразу приложит их так… —
тут несколько слов неразборчиво.

И будут задачи ясны
жар-птицам с крылами проворными.
Иван не покажет спины
ударному чёрному ворону.

И всё повторится, как встарь.
До буквы — веками проверено.
Поскольку Россия — алтарь.
И попусту, что ли, мы с севера.

На вкус наш морозец таков —
не выжить, не выдержать выруси.
Под скрежет кровавых клыков —
чтоб досыта — накося выкуси.

Сентябрь 2023

Уже пора

Пусть будет сон твой долгим и цветным,
да не расплещет из ковша его Медведица.
Ты видишь дом и по-над банькой сладкий дым.
И мама на тебя уже не сердится.

А постаревший яблоневый сад
шумит и дразнится хмельными ароматами.
Лопатки острые твои смешно торчат
под гимнастёркой папиной залатанной.

На дискотеке — тёрки за дела.
Тебе музон такой не очень-то и нравится,
а впрочем, ладно: это, кажется, зашла
соседка Танька — первая красавица.

И в белом танце кружится с тобой,
из жарких пальцев ускользающая, нежная.
А дочки мягонькие пяточки… Постой,
она не родилась ещё, конечно же.

Цветной экран качнулся и погас.
Вставай, солдат. Уже пора. Вот-вот завертится.
И смой с лица остатки сна — тебе сейчас
воды плеснёт из ковшика Медведица.

Август 2023

Встречный пал

Тот странный год был на язык остёр.
Он из кривых выглядывал зеркал.
И через правду, как через костёр,
туда-сюда без устали скакал.

С огнём играл и всем казался мил.
Игра осталась не завершена:
о правду губ тот год не опалил —
и в следующий вспыхнула война.

Ей скучен мир и малость тесноват.
Покуда судьбы трескаются в ней,
она ваяет каменных солдат
из мягких пластилиновых людей.

Собой испепеляет города
и в детских зажигается глазах.
Как будто эту землю навсегда
окутал дым и затуманил страх.

Как будто год к исходу только злей,
а Вседержитель без вести пропал.
Но искра правды теплится в золе —
и это шанс устроить встречный пал.

Июль 2023

Дым над окопами

Ты к двери в канцелярию Всевышнего
приблизился без малого впритык,
от жизни лихо отсекая лишнее,
вгрызаясь в эту глыбу по кадык.

Пространство скособочилось и треснуло.
И, заслонив собой дверной проём,
Победа вышла, чистая и честная,
пленительная в бронике твоём…

Всё дальше будет, как в кино показано:
парад и орден, что тебе вручат,
и рукопись с военными рассказами,
и сад, и воспитание внучат.

И ляжет под стекло шеврон потрёпанный.
Дела накатят, как девятый вал.
…И никакого дыма над окопами.
И никакого — без вести пропал…

Июль 2023

Случилось жить в эпоху перемен

Из выцветшего прошлого война
пришла, с ноги открыла дверь опять.
Когда не по размеру времена,
вольно и распинаться, и пенять.

Звучит из-под фаланги зычный лязг,
и выдернута, вырвана чека.
А пальцы эти созданы для ласк
и тонкого скрипичного смычка.

Пусть истина запутывает след,
но правда не за тридевять земель.
Кто первый впереди увидел свет,
тому и освещать собой тоннель.

И каждый новый день благословен,
когда в нём есть хоть капелька любви.
Случилось жить в эпоху перемен.
Поди её теперь переживи.

Июль 2023

Мелочи

Снова ставить акцент на досадные мелочи,
чтобы в дали привычно свою печаль нести.
Но куда подевался мятежный стрелочник —
тот, что вынес за скобки границы реальности?..

Время сжалось, как сердце, сбиваясь и ёкая.
Вроде лето в Москве — как и раньше, в точности.
Только воздух тяжёлый не лезет в лёгкие.
Этим летом ни капельки лета не хочется.

Долго ль в пропасть с обрыва сорваться, умеючи.
Жили-были. Потом из рассудка выжили.
Дай же, Господи, не разменять по мелочи
разум, волю, любовь, сострадание к ближнему.

Июнь 2023

Это вера

Россия — это вера, и поэтому
не понята особенная стать.
Совсем никак не мог не быть поэтом он,
сапёром вот опять не смог не стать.

Где чудь чудила, весь ещё навесила.
А крови цвет у всех, поди, пунцов.
Они растят картошку и на пенсию
снабжают амуницией бойцов.

Здесь насмерть с неприятелями борются
и Дед Мороз, и дядька-суховей.
Она нашла лекарство от бессонницы —
освоила плетение сетей.

А сеть — меридианы с параллелями:
и тьмы, и тьмы, и тени их видны
на мирной выси, звёздами простреленной,
над городом воюющей страны.

Август 2023

Ты там

Что нового? Июльская гроза
выстукивает, ей по барабану:
ты-там, ты-там, ты-там. Ты там. Ты за
той ленточкой, где время так пространно.

Что старого? Сломавшийся каблук.
Роман с одной главой непокорённой.
Ты там. Из-под твоих чернильных рук
в строку ложатся рифмами патроны.

Что вечного? Ночные небеса.
Любовь — меж нами чуткая связная.
Ты там. Сто двадцать дней и полчаса.
И Бог тебя хранит. Хранит. Я знаю.

Июль 2023

Вам здесь не место

Здесь вашего нет ничего. Не понять —
да нужно быть просто тупицей.
А нам отступить не случится опять,
нам больше нельзя оступиться.

Мы в поле войдём, чернозём распоров,
никто, кроме нас, и не вспашет.
Здесь наша зелёнка, и роза ветров
здесь тоже пронзительно наша.

Кумач, триколор по-над нами и Спас.
Не сыщется силы сильнее,
поскольку здесь Бог даже с теми из нас,
кто верить в него не умеет.

Сюда возвращаемся — не без труда,
единственной правдой ведомы.
Да мы не надолго совсем — навсегда.
А вам здесь не место. Мы дома.

Май 2023

Не то чтоб

Не то чтоб он пришёл с войны —
товарищ вынес с поля боя.
День притворился выходным,
влетел в отверстие входное.

И в белом рубище портной
его насилу, но заштопал.
Не то чтоб он с войны — с войной
пришёл. Не то чтоб сразу в штопор.

Да вот же он, никем не зван,
вдыхает волю тыловую.
И закатился в ресторан,
и шутит ночь напропалую

о том, что скучно стало вдруг,
а то свистеть бы пуле мимо.
Он латте пьёт, смолит бамбук,
на ушко даме шепчет мило,

что как-то выстрелом одним
двоих отправили к Бандере,
что сам-то бережно храним
он тем, в кого не очень верит.

Не то чтоб в лоб, хоть волком вой.
Не то чтоб выглядел жестоким.
Но посвежело над Москвой.
И поломалось караоке.

Май 2023

Между

Между фрешем и флягой,
между броги и берцами
эти раны пролягут,
и просыплются специи.

И натянутся жилы
сквозь беседу досужую
между тем, кто служил, и
тем, который прислуживал.

Меж юнцов с Патриарших,
схожих с вешними вишнями,
и за Родину павших
пацанов хоронившими.

Между честью и спесью,
роковая, зловещая,
разрастаясь, как плесень,
разверзается трещина.

Искушает исчезнуть.
С ней и мериться силами,
между небом и бездной
на краю балансируя.

Июнь 2023

Дмитрию Артису

Столичную пыль маеты бестолковой
брезгливо с одежды смахнул.
И с новой строки, без пустых предисловий
уходит поэт на войну.

Идёт прямиком на кичливую нечисть,
рождённую былью худой,
спокойно в лихую российскую вечность
врастая седой бородой.

Бог весть, из какого он теста состряпан
и с пеклом насколько знаком.
Уходит бесхитростно — любящим папой
да русским насквозь мужиком.

Шагает уверенно твёрдой походкой,
как будто в порядке вещей.
С врагом разговор его будет короткий —
так он интроверт вообще.

Я верю, что Логос, дарованный свыше,
ему — и клинок, и броня,
что небо, свой собственный голос услыша,
его защитит от огня:

прольётся Победой из облачных трещин,
росой соберётся в горсти.
И русский поэт, обречённый и вещий,
ни капли Победы в тщете не расплещет —
чтоб миру её донести.

20 июня 2023

Герои

Растила мама и звала героем.
Но ей, конечно, было невдомёк,
что всю страну огромную закроет
своей спиной безусый паренёк.

Что там, где в пекле плавятся металлы,
течёт стекло наваристой водой,
там — в полный рост — на чернозёме алом —
России сын, солдатик молодой

вонзит копьё в озлобленного змея.
И выстоит — который век подряд.
Поскольку нет оружия сильнее,
чем те, кого героями растят.

Апрель 2023

Стоп

На карусель я не брала билет,
но вот кружу, цепляясь за лошадку.
Меняются местами тень и свет.
Конструкции нутро опасно шатко.

Размазан иллюзорный старый мир
бесстрастной центробежной властью силы.
Я волевой невольный пассажир —
поводья ни на миг не отпустила.

А взгляды устремились на меня —
безумные — как мой, наверно, впрочем —
с соседнего зелёного коня
и с крыши паровозика в цветочек.

Покрыли капли страха жаркий лоб.
В ознобе спазма пальцы онемели.
И некому нажать на кнопку «Стоп»,
поскольку все сидят на карусели.

Апрель 2022

Без патетики и пафоса

Мы вышли из есенинских берёз,
ветра ловили лермонтовским парусом —
не в шутку, оказалось, а всерьёз,
по-свойски, без патетики и пафоса.

Мы зря черкали строчки из вчера
и рукописи жгли неопалимые.
Ведь истина, как прежде, нехитра.
И если встать за Родину пора,
то — плоть от плоти — с ней неразделимы мы.

И ярость благородная кипит.
И пальцы узнают затвор стрелкового.
И сверху нас напутствует пиит,
в нерукотворный памятник закованный.

Май 2023