Сегодня ветер.
Разбушевался, словно он один на свете.
Как будто всё, что закрепилось на планете,
снести наметил.
Чтоб стало чисто.
И с озабоченностью перфекциониста
гоняет пыль по траекториям тернистым.
Загул со свистом.
Тревогу поднял.
Воронкой листьев завернулся прошлогодних.
И не боится наказания, негодник —
весна сегодня.
Май 2022
Взрезает киль кисель большой воды,
в которую входили неоднажды.
Но в этот раз решения тверды
и мы почти отчаянно отважны.
Терять, похоже, нечего теперь.
Ни в грязь лицом не падаем, ни духом.
До пристани идти — семь раз отмерь.
Ещё вдохнём поглубже — да и ухнем,
всем телом налегая на весло,
пуская в дело праведное слово,
что гневом и стихами проросло.
И да — не торопите рулевого.
Апрель 2023
По окнам дождь струится строчками.
Сны, надиктованные тучами.
И по программе укороченной
уроки вроде бы получены.
Забытое неплохо старое —
моя рубашка, телу близкая,
давно пропахшая пожарами,
пропитанная счастья брызгами.
И знаю, в ней не сгину без вести.
Мне из неё уже не вырасти.
Я прижилась на этой местности
в условиях высокой сырости.
Май 2022
Как-то очень темно перед этим рассветом.
А отчаянный сумрак замучил, наскучил.
До утра дотянуть и не спутать при этом
эдисонову грушу и солнечный лучик.
С непривычки зажмуриться, выйти из тени,
дерзновенно себя ощущая безумцем.
И запомнить момент своего пробужденья.
И навстречу грядущему дню улыбнуться.
Май 2022
Ты совсем не играл, даже в мыслях, со спичками.
И запретного в жизни не трогал плода.
Ничего тяжелее футляра скрипичного
в белоснежных руках не держал никогда.
Ты явился туда, угловат и неопытен.
Кто бы только подумал полгода назад,
что под этими пальцами в масле и копоти
виртуозно стаккато споёт автомат.
Ты глотнёшь диссонансов, что были неслыханны,
и сначала качнёшься, как будто бы пьян.
Но в твоей голове все прилёты и выходы
по порядку на нотный уложатся стан.
Станет музыка боя твоей философией.
Звуки лишние здесь ни к чему, ни о чём.
У тебя же, я верю, Чайковский с Прокофьевым —
неотступно — с крылатым за правым плечом.
А когда потушить мы сумеем пожарище,
ты коснёшься, как девушки, скрипки своей
и на сцену взойдёшь — белоснежный, сияющий…
Так и будет. Не смей сомневаться. Не смей.
Март 2023
Хотелось петь, решая судьбы мира.
Пока дано.
С основы пала статуя кумира,
пробила дно.
И мир — театр, и жаждет жертвы зритель —
вынь да положь.
Но идол — из чего ни сотворите —
по сути, ложь.
От хлебных зрелищ — только куча корок.
И нет любви.
Она прошла. Рассеялся и морок.
Теперь живи.
Июнь 2022
«Дайте мне точку опоры, и я переверну Землю»
Архимед
И сказкой быль проносится, быстра.
И делается дело, да не скоро.
Дошли до точки и нашли опору.
Вернуть на место Землю бы пора.
Она сопротивляется, рыча.
Её уже слегка перекосило.
Бывало так, что не хватало силы,
из рук валился сломленный рычаг.
Теперь петух пропел и всё сошлось.
Дотронувшись до смерти, стали живы.
И это нам придётся терпеливо
руками выправлять земную ось.
Апрель 2023
Уже поняв с испугом очевидца,
что пыль эпохи вовсе не пыльца,
что в домике от бури не укрыться,
ладони отнимаешь от лица.
И видя кровь, запёкшуюся в ранах,
живую, непохожую на грим,
слегка бледнеешь, но при прочих равных
ты верить выбираешь — не своим.
Я точно помню виды с колокольни,
и звона мне известен адресат.
Удар. Не удивительно, но больно.
А мир и чёрно-бел, и полосат.
И между нами — вот она, граница.
Хотя в масштабе карты — просто штрих.
На этой стороне укорениться
дано мне — без тебя, но — при своих.
Июнь 2022
Вдруг из-за угла по голове мешком,
а внутри и кот, но он привык.
Это просто жизнь сама пришла пешком
со страниц закрытых было книг.
От избитой истины — удар под дых.
Смыслы в уши — взрывами петард.
Когти потерявших место запятых
в клочья раздирают миокард.
Линия сюжета — явно парафраз —
тает, как последняя черта.
Всё это читали мы. И много раз.
Впрочем, не усвоив ни черта.
Июнь 2022
Он любит жизнь — такую, что досталась —
без экивоков, если да кабы,
в нагрузку к седине не взяв усталость
из рук своей настойчивой судьбы.
Он веку и себе означил цену,
звуча, взлетая, опрометью мчась,
у времени воруя неизменно
для командирских двадцать пятый час.
Не падкая до толков бестолковых,
душа его мальчишески чиста.
Он знает вес оброненного слова
и поднятого на спину креста.
Анфас не дрогнет ни единый мускул,
и в профиль сила льётся через край.
Он щедр и расточителен по-русски —
всего его хоть вёдрами черпай.
Глотнув хорея плодородной пашни,
вдыхая ямбы пажитных цветов,
он любит жизнь настолько, что бесстрашно
отдать её за Родину готов.
2 мая 2023
Холодной воды органза
кругом — ни вдохнуть, ни опомниться.
Как долго шальная гроза
грохочет у нашей околицы.
Сбивает раскатами с ног,
слепит золочёными копьями,
на землю обруша поток:
напейся, чернявая, допьяна,
косметику тщательно смой
и всё наносное, ненужное.
Очистись безудержной тьмой.
А тучи смешаются с лужами,
опустится небо на дно,
по дну постучит, успокоится.
Когда-нибудь солнце должно
взойти и над нашей околицей.
Июль 2022
Того гляди — и лето в Лету канет,
как только я немного отвлекусь.
Хватаю второпях его кусками —
на ощупь и на запах, и на вкус.
Не впрыгнуть в состояние покоя
ни разумом, ни телом, ни душой.
И время злободневное такое.
А всё же лето — это хорошо!
Июль 2022
Я знаю, будет город, будет сад.
И лучшее, конечно, впереди.
А плёнка не смотается назад
в прямом эфире, сколько ни крути.
Давно так ясно не был виден путь:
чужим не одолеть, пройти своим.
Теперь уже себя не обмануть.
И — да: мы за ценой не постоим.
И — да: что ни характер, то — кремень.
И — да: опять за совесть, не за страх.
Вернись домой живым. И будет день.
И радость со слезами на глазах.
Январь 2023
В жизни ничего не понимаю.
Жду ещё какого-то потом.
А моя кратчайшая прямая
лихо завивается винтом.
Рвущаяся цепь ассоциаций —
воли жажду, звеньями звеня.
С дверью, что забили, целоваться —
вечная забава для меня.
Мне в пылу, в пыли, в подвохе споров
жаль того, кто больше всех неправ.
Вот она проблема: буйный норов —
мой, немногим нравящийся нрав.
Не горжусь, кокетничать не буду:
всё, что мной накоплено — года.
Я нередко — редкая зануда.
И ходок по краю — иногда.
От страстей пока не оклемалась.
И не подковала ни блохи.
Безнадёга. Если бы не малость:
я пишу хорошие стихи.
Июнь 2022
Ответы не разложены по полочкам.
Гештальты кучей — не завершены.
Как мало дней, когда тепло и солнечно.
Как мало этим летом тишины.
Кипит котёл, и каши понакручено.
Есть ложка, да обеда вышел срок.
Как много убедительных попутчиков.
Как много развороченных дорог.
Комедии финита — но до смеха ли.
Достаточно ли важен разговор.
Как ловко я жонглирую помехами —
как будто неудавшийся танцор.
Как видно, тихий омут и ристалище,
и солнце, и густые облака —
они не там, в пространстве окружающем,
а где-то здесь, в районе мозжечка.
Июль 2022