Когда в походе суета,
Размыты отдыха границы,
Идёшь с друзьями в никуда.
Узнать, узреть, повеселиться.

Палаток сзади тихий стон,
Рюкзак гремит в шагах стараний.
Уставший радостный гомон
Пропитан страстью ожиданий.

Дрова, костер, бесшумный лес,
Уха бурлит, кипя степенно.
Уж кто-то в душу мою влез,
С гитарой тихо, откровенно.

Под отблески огня споём,
В такт тени от костра, играя.
Ведь счастье, мы ещё живём.
Встречаясь и не забывая….

Искренне Ваш И.Л.
18.09.2020

Принято. Оценка эксперта: 13 баллов.

Галактика спиральная.
Серебряные бусины
планет на звёздных шеях.
И над моею спальнею
заснежены, завьюжены
светила-ворожеи.
Мне странно и невесело,
что я попал на подиум
Вселенной в закуточке.
И память занавесила
координаты Родины
в берёзовом платочке.

Ни пухом и ни перлами,
ни перьями, ни инеем
зима легла с рассветом.
Невинность снега первого
подобна строчкам искренним
безусого поэта.
Вчера под солнца шубкою
шарами горделивыми
цветы тянулись к окнам.
А утром что-то хрупкое
случилось с георгинами,
у каждой – белый локон.

Назовём это так:
«О проблеме идей…»
И вопросик поставим в начале:
Я талант закопала во имя детей,
Вы детей для чего закопали?

Принято. Оценка эксперта: без оценки .

А я всё ж Вам скажу. Говорить не грех.
В этом нет ничего эпатажного.
Лобные доли есть у всех.
А вот СОВЕСТЬ… Она не у каждого!

Принято. Оценка эксперта: без оценки .

Личико солнышка насухо вытерли
туч надо мной одеяла лоскутные.
Спелой листвы опаданье минутами –
символ, наверно, последней обители,
ставшей на время больничною вотчиной.
Думы – плач скрипки у нищего клезмера…
Выживший лучик отточенным лезвием
Нить отсечёт паутинки законченной.

Погасли неба лампочки,
рассвет их дробит палицей.
Втыкаю ноги в тапочки,
но что-то не втыкаются.
Подошвы грубо ластятся,
и стельки крупно морщатся.
И вытирает ластиком
Мой сон заря-уборщица.
Покрыты веки осмием.
Поднять – не поднимаемы.
Но чашка кофе – морфием,
а день взошедший – каином.

Мой внутренний не то что внешний —
звонками небогат.
Под утро пишется о вечном,
пока болят бока.
Под вечер грезится о давнем,
которое, увы…
А ночью больше никогда мне
не позвоните Вы.
И эти ночи, ночи, ночи
мельчаний в пустоту.
Я сам себе теперь разносчик
прощаний и простуд.
Не много значимо, не страшно
ни в башне, ни извне,
ведь Вы ни в ночь, ни в день вчерашний
не позвоните мне.
Где зачерпнуть, совет мне дайте,
историй для бытья?
Миры черны. Сплошные даты,
в которых Вы и я.
Мой внешний не стремится в выси, —
стоим спина к спине.
А внутренний, глубокомыслен,
лежит себе на дне,
считает медленно овечек,
пытаясь исцелить…

Под утро плачется о вечном
фатально чистый лист.

С днём варенья! Добра, удачи и вдохновения!!!

Гражданин я Вселенной чужой.
Я трава-мурава, я спорыш.
Я живу – где хочу, как хочу.
В этой жизни – я вечный стажёр.
А ты вновь мне с утра говоришь,
что пора показаться врачу.

Ночь. В небе ковш чернокож,
а у луны цвет изжоги.
Пятками шаркает дождь,
не разбирая дороги.
Виснут на ромбах зонта
капель назойливых стуки –
бледная тень от кантат
ливня в последние сутки.
Хмари сорвав якоря,
ветер с туманом балует,
слизанным с губ ноября
в скрытный момент поцелуя.

Дождь. Оглохла улицы рейсшина.
В барабанных точечных аккордах
день вдруг стал ушаст, шумлив и чужд.
Мчатся пучеглазые машины,
вклеив в очумелых пешеходов
каучук из полимерных луж,
ну, а ты всё изменить не можешь.
Утихают ливня переборы,
гармонист торопится в отгул,
тучи еле движется заморыш,
и в образовавшиеся поры
солнца луч лисицей проскользнул.

Моя непруха борзая!
Моя тоска легавая!
Стихами заслагаю я
и прозою заёрзаю.
Моя судьбина гончая –
дворняга захудалая!
А был же волкодавом я!
Но дряхлым псом
закончу я.

Ноябрь. На небесах прикрыли кран,
стояли тёплые изнеженные дни,
играл у небоскрёбов каждый мускул.
На фоне их –
скворешней скромный храм,
где в чёрном
бабочки порхали меж людьми
в тумане воскурений, в свете тусклом.
От восковых, заботой мятых лиц,
стелился к алтарю
надежд блаженный шёлк,
хор ангелов заполнил скрытно клирос.
Мне так хотелось
распластаться – ниц,
от мира отрекаясь
– пусть хоть на шажок,
как от рубашки,
из которой вырос.