Куда пропал ваш жгучий голос

И пламень яростных речей?

Что вся толпа, как тонкий колос,

Шаталась по оси своей!

За что  и  где его продали?

Иль не имели вы его?

Вы не любили? Не страдали?

Не рвали сердца своего?

Так где ж тогда  все ваши муки,

Не слышу чувств внутри стиха!

И помираю так со скуки,

И изнываю от греха…

Да, как вы смеете нахально,

То называть стихом своим,

Что вы читаете печально :

Ему, тому,  ещё двоим…

Ведь стих читается народу!

Кидайте рифму прямо в пасть

Сему прекрасному уроду,

Что бы зажечься и пропасть…

И голос ваш услышан будет!

И всё вспылит, как от огня!

Он разлетится, кровь застудит.

«Попробуй перебей меня!» —

Вскричите вы, и не посмеет

Вас критик колко перебить.

Ведь глас ваш слышен, сердце млеет

И не даёт душе загнить…

Но слышно только самомненье!

Вы не поэты, вы лишь так…

Вас занесло в это теченье

Нет древесины. В вас лишь лак.

А ты поэт ли? — кто-то вскрикнет.

Я не поэт! Но,  чёртос два,

Мой глас, как ваш,  никчёмно стихнет

И станут тухлыми слова…

2014 год

Принято. Оценка эксперта: 19 баллов.