Мне думалось о нас, где ты была картиной,
что радовала глаз получше, чем Мане.
И комната моя не знала паутины,
пока жила картина, со мною и во мне.

И жизнь была прекрасна, что ярче не придумать,
разбавленная лаской живая акварель
заполоняла дни и собирала в сумму
те тяготы судьбы, что привели на мель.

На мель существования, где нет теперь двоих,
что проводили дни с улыбкой на лице.
И ветер их попутный скончался в этот стих,
записанный на память, не спрятанный в ларце.

Теперь томим покоем ни суеты ни дел.
и всей пестрящей жизни пришел плохой конец.
где каждому герою есть место и предел,
где сердце пососали, как сладкий леденец.

На тысячи засовов я заперт от вселенной
в которой нет тех мест где будет хорошо.
я проживаю жизнь, что не осталась ценной
когда желанье есть, чтоб память в порошок

Стереть и не встречаться с унынием и прошлым
остаться впереди наедине с судьбой,
и всё что было до оставить под подошвой
переживать итог и успокоить вой,

Что слышен изнутри, когда смотрю в картину
живущую во мне уже который год,
и снова моё сердце закованное в льдину
и только корка льда его убережёт.

Принято. Оценка эксперта: 20 баллов.