Не родился милый мой сыночек.
Небо-зверь, нельзя так – подло, гадко!
Плоть мою верни, души кусочек!
Не кусочек – всю! …Пуста кроватка.
Где он спит, в скрипучей колыбели?
Вместо ночника – лишь звёздный лучик.
Дни, недели, годы пролетели.
Я живу. И боль – живет и мучит.
Приносили белые метели
Колыбельку с крохотным ребёнком
В снах рассветных. Под печаль свирели
Поправляла бережно пелёнку.
Прибегал мальчишкой голенастым:
Ноги в цыпках, в конопушках носик.
Озорно кричал мне: «Мама, здравствуй!
Мама, я подрос? Смотри, подрос ведь?»
Юношей высоким, загорелым
Видела вчера. Сошёл с причала,
Посмотрел улыбчиво и смело:
«Мама, как ты? Я пришёл. Скучала?»
Нет слов.
Но я могу быть необъективен с оценкой — вы меня на больном зацепили.
Спасибо, Сергей! Это — моё больное тоже.
Очень хорошо!
Спасибо, Александр!
Чуть не плачу… Нет слов…
Спасибо, Анастасия, за комментарий и оценку!
Очень хорошо.
Спасибо, Олег!
Очень знакомая боль..Только начало у меня по-другому,..без приставки Не, остальное все схоже, но это не важно.. Главное ваше стихотворение сильно цепляет за глубины…а то что сниться — души кусочек, это факт…Правда, признаюсь я .однажды, его спросила почему не растешь, .а.он не ответил, только крылышки я увидела за спиной, ..потом так и не cмогла уснуть в ту ночь…
Спасибо, Света! Много раз садилась за этот стих. Сегодня дописала. Заболела — в прямом смысле. Трудно достался.
В юности у меня погиб младший брат. Я его потом всё время видел разных возрастах. А вот сейчас уже несколько лет не вижу…
Спасибо, Евгений, за отклик и оценку!
Больно!