Послесловие к сборнику рассказов
Романа Всеволодова «Ты не моя женщина»

Прочитан сборник рассказов Романа Всеволодова «Ты не моя женщина». Десять историй, пропитанных печальной любовью автора к человеку. Боль и затаённая тоска о несбывшемся, поломанные жизни, осколки надежд и мечтаний, — автор бережно и аккуратно подводит нас к своим полотнам, на которых тяжелыми, насыщенными мазками запечатлены трагедии человеческих судеб.

     Повествовательный язык произведений простой и доступный, и потому читаются рассказы на одном дыхании. Богатство образов вызывает восхищение. Это и «тяжелые окна, на которых умирает солнце» («Цыганки не врут»), и «дождь…. в самое сердце каплями дождевыми, словно твердыми костяшками пальцев в дверь стучавшийся» («Цыганки не врут»), и прочие вкусности. Возникает ощущение чего-то неуловимо знакомого, прочитанного ещё в детстве… рассказы Л. Пантелеева…, В. Быкова…

     Первой же историей («Цыганки не врут») автор вводит читателя в свой особый мир. Мир, в котором нет чётких чёрно-белых граней, ясного осознания того, что такое хорошо и что такое плохо. Мир, в котором всё неоднозначно и вместе с тем предопределено: хороший человек поступит нехорошо, и этого не изменить. Неизбежностью трагедии и предчувствием беды дышат строки. «Плохой конец, грустный» — эти слова из песни Юлии Бужиловой и Ренаты Литвиновой как нельзя лучше подходят к настроению рассказа, — и финал, действительно, страшен. Автор погружает нас с головой в густую атмосферу безысходности, отчаяния и нелепости. После прочтения остаётся чувство, будто тебя только что вытащили из засасывающего вязкого болота, и вот ты лежишь на спасительном клочке земли и  всё никак не можешь отдышаться, поверить в своё спасение.
Как же легко персонажи рассказов убегают от реальности, прячась в мир фантазий, бездумно растворяясь в нём.

     В своём придуманном мирке человеку комфортнее, безопаснее и проще. Но эта кажущаяся ясность – не что иное, как трясина иллюзий, в которой загнивает человеческая душа («когда душа голодная ребра собственные будто  миску жалкую вылизывает, так вылизывает, что кажется, никаких органов внутри не останется» («Цыганки не врут»)).

     Роман раз за разом возвращает своих героев в реальность, приучая и нас спокойно и смело смотреть в лицо жизни, не отводя взгляда, и не пряча его за розовыми  стёклами очков.

     Хочется процитировать строки из стихотворения питерского поэта Олега Чабана «Здесь не курорт»:

Привет! Здесь не курорт. И на лужайке
не полежишь, зевая и скучая.
Тот мир, в который я попал, ужасен,
в нём, не моргнув, убьют за пачку чая…
………………………………………….
Но жизнь и здесь. Пропорции всё те же
добра и зла, веселья и печали.

Лишь пересмотр кредо неизбежен,
и горизонт завален мелочами….

Действительно, судьба в любой момент, одним щелчком пальцев, может выбить почву из-под ног человека и перевернуть его мир с ног на голову. «Я понял, что у меня никогда больше не будет папы под веселый шум фейерверков за окном. Стекла дрожали от летящих в наш дом  камней чужих радостных песен…..» («Этажом выше»). И очень важно — уметь принимать эти перемены, несмотря на их болезненность, уметь продолжать любить жизнь и верить ей (в неё).

     Но герои рассказов не хотят этого понимать. Они словно дети ждут «волшебника в голубом вертолёте», золотую рыбку, старика Хоттабыча, Емелину щуку, Деда Мороза, какого-нибудь ангела… (нужное подчеркнуть), которые решат все их вопросы и исполнят все их желания. Подобного рода наивность губительна, несмотря на кажущуюся искренность и чистоту.