Смерив топографические карты и кое-как залатав парусину, я направляюсь в гости к старому другу. Мой компас барахлит. Северный ветер, туман едва дают высунуть носа. По видимости, отпустит не скоро, но тащит верным курсом. Я слышу, как корма пропахала брюхом песок, скрип ржавых суставов моей посудины. Весла стучат, но все ещё крепкие. Надеюсь, угля хватит.
В замызганное стекло подзорной трубы я вижу твою тень. Она скользит по светло-песчаному дну, а рыбы сбиваются в стаи, чтобы смотреть на тебя. Полуденным солнцем переливает в воде чешуя,- самые смелые робко играют с тобой. Кидаю якорь. Надо пополнить запасы пресной и крепкого. Что-то тут мелковато…