Одурев от осенних дождей и банального сплина,
От которого время крошится, как мартовский лёд,
Отыскала спасенье в словах, что податливей глины:
Я стихи сотворю – может, время опять потечёт.
Мастер фразы нанизывать, знаю отличнейше дело,
Ткань стиха создавать – как в колодце воды зачерпнуть.
Не учла, к сожаленью: мертво сотворённое тело –
Что-то важное нужно, чтоб жизнь в Галатею вдохнуть.
Мозг, изъеденный сплином, не знает пощады и воли,
А слова безнадёжно длинны/ чересчур коротки.
…Вот они, онемев от уже неминуемой боли,
Обреченно ложатся в прокрустово ложе строки.
Первая строфа — класс. Вторая лишняя . В последней чуть подправить ..Почему мозг не знает воли ?
и длинны чересчур коротки…Можно совсем чересчур коротки.
Света, спасибо! Вторая нужна — ваятель ловко справляется с техникой, а душа — да черт с ней! Пигмалионом не стал — Прокруст получился. А мозг не знает воли — разве не так? Когда депрессия сразит (я два раза за свою жизнь испытала), воля совсем парализована, нет её, просто нет. Слова — одни длинны, другие — чересчур коротки, и Прокруст расправляется с ними без сожаленья.