За людьми я подметил привычку:
Собирают с пристрастьем они
Брошки, линзы, записки, отмычки
И находят местечки для них.
Табакерки, чехлы и карманы —
Кладовые людских мелочей.
Здесь копейка не знает обмана,
И пылится гравюра на ней.

Но покуда в дома мелочёвку
Хлопотливо таскает народ,
Расскажу вам о дамочке ловкой,
Что поблизости где-то живёт.
По характеру светская львица,
Беззаботна, но как хороша!
А в шкатулке на полке хранится
Окружённая пылью душа.

Да, и это не шутка, поверьте.
Источая тускнеющий свет,
Ждёт, увы, неминуемой смерти.
Но порою раз в несколько лет
Достаёт её дамочка с полки,
Чтобы в чьих-то холодных глазах
Засветились печали осколки,
Загорелась скупая слеза,
Чтоб разжалобить сердце людское,
Чтобы выйти сухой из воды,
А затем в тишине и покое
Созидать бессердечья плоды…

Таковы они, женщины. Что же,
И коварны бывают они.
Но вещицы коварней…Быть может,
Потому беспокойно от них.
Пропадают катушки, булавки,
Скрепки, кнопки, иголки-мерзавки,
Чтоб оставить на память рубца…
Но, быть может, обида-удавка
Сжала крохотные сердца?..

Это в жизни случается с каждым,
И, конечно, случилось однажды
С нашей дамою… И поделом:
Наша дама в истерике бьётся,
Ведь шкатулка никак не найдётся
На обычном посту боевом!