Я спросила поэта про грусть.
— Грусть когда твое сердце ухватом схватит прошлое не на чуть-чуть, а надолго о грусти не надо.
— И, о чем же спросить про любовь?
— Где, она там наверное важно не терять ничего. Столько слов я, о ней написал и бумажных из страниц ей сложил голубей.Рвал листки своей книги натруженной.
В той глуши где живу хоть убей нет людей, только лес я в нем труженик.
А когда, я спросила про дом.Он молча ткнул пальцем в небо.Про близких.
– Не надо о том. На том не закончилась небыль.
Минул год я спросила о нем.Где поэт, что в лесу был егерь?
Схоронили, но только вослед за ним умирали деревья.В ночь над лесом был вспышками свет.Это он улыбался и верю я там он смеялся здесь был нелюдим.
Просто при жизни когда, то чаще чаща вокруг таких он не рубил лес.Лес, тот намного стал ниже дома которого тянется вширь, дома что звезд даже выше.