Под небом таким голубеньким,
Под шифером крыш серым
Ребёнок играет в кубики.
Идут облака на север.
Вот это облако – танк,
А то – самолет, не иначе.
И было, и будет так,
И что-то важное значит.
Из кубиков город построен,
В нём тоже живут люди.
Захочет – и будет Троя,
А нет – Вашингтон будет.
Легко – мавзолей баней,
Школу банком – ещё проще.
Вчера ты работал на кране,
Сегодня – простой извозчик.
Всех газет известные рубрики,
Все новости телеканалов
Помещаются в коробке с кубиками
Так же, как конец и начало.
Матросы уснули в кубрике,
Стучит за стёклами град.
Ребёнок играет в кубики.
Когда же ещё в них играть?
По улице скучной и пыльной,
Разваливая ботинки,
Шёл угрюмый посыльный
Кого-то позвать на поминки.
В трёх строчках скупой телеграммы
Застыла беда криворожая.
Похороны мамы,
Которая всех дороже…
Подошвами ощупывая ямы,
Ощущая дыхание сентября.
Вы не теряли мамы?
Простите, и я не терял.
В городе из кубиков стильном
Этот посыльный шёл.
Пластмассовый посыльный
С пластмассовой душой!
Он, если и умирал когда,
Воскресал через пару часов.
Шумный и пёстрый Майдан
Ждал его изо всех сил
С нетерпением своры псов,
А он говорил «Мерси».
Собственно, какое ему дело,
До того, что кто-то был распят?
Вот играть под вечер надоело
И ребёнок пошёл спать.
Кубики неубраны остались,
Чьё-то тело не погребёно.
Хмурый президент на пьедестале
Ждал, когда проснётся ребёнок.
А поутру проснувшись поздно
Ввиду каникул,
Президента ребёнок отправил на звёзды,
А посыльного ещё подальше заныкал.
И лоджий твоих стёкла,
На полке стоит Софокл –
Подумаешь, небо промокло.
На лоджиях нету стёкол.
Этот мир однозначно свой!
В этом мире нам веселей.
Всем дарит цветы постовой,
Священник разлил елей.
Грусть одолела вчера ещё?
Кончилась жизнь чудная?
Отменены кладбища,
Упразднены крематории.
Вымощены занудами
Улицы и истории.
Родные лица и близкие –
Живите и размножайтесь!
У тётки на рынке ириски,
Ешьте, горожане!
К чаю потребны бублики.
А к водке огурец положен.
Ребёнок играет в кубики
И меч не покинет ножен.
Принято. Оценка эксперта: 27 баллов
«Из дремотных облаков исторгла
Яркий блеск холодная заря,
И звенит, чумная от восторга,
Зоревая песня глухаря.
Счастлив тем, что чувствует и дышит,
Красотой восхода упоен,—
Ничего не видит и не слышит,
Ничего не замечает он! «(с)
Вот это Дмитрий Кедрин сочинил про вас.
«Он поет листву купав болотных,
Паутинку, белку и зарю,
И в упор подкравшийся охотник
Из берданки бьет по глухарю…»(с)
А вот это, наверно, про меня.
Такое впечатление, что вы, затянув свои рулады, увлеклись ими настолько, что перестали собственно, слышать: о чем поете. Честное слово, прочитав первые пять строф, я уже разминал пальцы, готовясь выставить 29 или тридцать, в зависимости от финального шестого четверостишия…А финал вдруг садистски растянулся ровно на 60 строк, дробясь многочисленными кОдами. И я почувствовал себя на лекции методистского проповедника . Излюбленный прием методистов: повторяться до бесконечности в вариациях, пока жертва не скажет:»Да согласен я, согласен,только выпусти меня из зала, дяденька».С проповедником я тогда расправился жестоко: тупо устремил взор на его ширинку и наслаждался его многочисленными но безуспешными попыткам по ходу лекции взлянуть: что же такого я на его ширинке углядел. Вдруг расстегнута. На сцене перед многочисленной аудиторией он этого сделать не сумел, и пощупать зиппер на застегнутость рукой тоже не решился,хотя и вертелся так и сяк.
Ну а вас приходится из берданки. Тут уж шо уж тут уж.
А если серьезно: лишь пять строф бы я оставил: все полностью сказано. А еще одной, пока ненаписанной, закончил для резюме и композиционно. Остальное все у вас — от лукавого.
Кстати, о ширинках…
По воспоминаниям современников, у Зиги Фрейда, когда он рассказывал на лекциях о своей теории, случался стоя…, тьфу… ты. Было ему уже за 70-т! Так волновали дедушку собственные фантазии. 🙂
Не тот случай. Поверьте, чтобы понять состояние стояния, вовсе не обязательно пытаться на себя поглядеть или пощупать. Тут была фишка именно в том, что никаких ощущений и в зиппер не поддувает, а этот так уставился. Непонятноое всегда страшней 😀
Не надо меня из берданки, дяденька Чинаров, я, может, только-только новую жизнь начинаю! 🙂
Еле дочитала до конца. С середины поняла — кто автор. Всё в одном флаконе: и обожаемая всеми сынками мама и Майдан…, и ириски (кстати, от них вываливаются из кариозных зубов пломбы). А не сочинить ли по этому поводу вирш?.. Или ещё столбец хотя бы? А!?
«С середины поняла, кто автор!» — там подписано вообще-то, кто автор…))) Это мазохизм такой от Е. Гайдамович — дочитать до середины, а потом догадываться, кто автор? Впрочем, у меня майдан и ириски встречаются далеко не в каждом стихотворении, а если учесть, что стихотворение написано в апреле 2008 года, то майдан нынешний не при чем. Мама — ясное дело, лицо святое, ее любить полагается! А насчет написать вирш — так напишите уже, что мешает? Заодно стоматологи пусть задумаются — почему не предусмотрели вероятность употребления липких ирисок тогда, когда устанавливали пломбы? И что делать — ставить пломбы с «антиирисочным» исполнением или далее сшибать деньги с несчастных кариозников, признавая вытаскивание пломб ирисками негарантийным случаем?
Не знаю как у Вас, а у меня страницы Дуэлита открываются сверху.
И читаю и оцениваю я текст сверху вниз, а не снизу вверх. 🙂
Ведь важен текст, не так ли, а не Ваше измышлённое имя. 🙂
Если Вы хотите сказать, что меня теперь можно узнать по тексту — это говорит о том, что я стал узнаваем!))) Да пусть они открываются как угодно — я всегда листаю вниз и читаю имя автора. Может быть, чисто технически лучше было бы писать сначала имя/фамилию автора, а потом сам стих? В журналах и книгах сделано именно так.
Хороший автор, судя по всему. А текст длинноват. И последняя строка хороша сама по себе, а к стиху не клеится по смыслу.
Начинающему жизнь.
Вы пишите только сердцем, если добавите мудрости — будет замечательно…
Мне, кажется, Вы способны написать хорошую поэму, только нужен хорошо выверенный материал.
Проблема «поэт-власть» только в вашем воображении и строчках.
Начала читать и увлеклась, однако после «пластмассового посыльного» потеряла нить. Всё, что было после этих строк, уже дочиталось чисто механически, хотя что-то там мелькало ещё несколько раз, что заставило ахнуть. Возможно моё восприятие сгубила именно эта аллюзия? «Пластмассовый мир победил…» — что тут ещё добавить? Отвлеклась на размышления — и «выпала» из повествования.
А если в целом, то мне понравился стих, но я бы рискнула предложить Вам его всё же укоротить (сказала автор nandyoz, которая вечно любое своё минутное впечатление размазывает на три страницы))) )