Зимою шит, мой город не спешит
ни оценить меня, ни опровергнуть.
Лишь ветер, по-весеннему ершист,
порывист до щенячьих откровений,
так весело летит наперерез,
что новый стих в затейливое скерцо
внезапно превращается, нетрезв,
растапливая льды под самым сердцем.
И вдруг, насторожив свой чуткий слух,
раскинув сети уличных извилин,
мой город оторвёт свой взгляд совиный
от списка недолюбленных безвинно
и, парочку страниц перелистнув,
прочтёт мне стих про новую весну.
Понравилось все кроме «числу-весну». Да и вообще финальные строки не удались. Первый стих ЛГ совсем уж мелкий повод ля того чтобы быть венцом повествования.
Ощущение такое, что просто ничего лучше не придумалось, а писать надоело.
И добавляет к этому числу
Мои стихи и вечную весну. 🙂
Соизмеримо???
А вот попробуй заменить «числу», образующее скверную рифму на приличную рифмовку. И вслед за этим сам начнет корректироваться и выправляться смысл.
К шестому и двадцатому числу
Мне касса выдает одну тоску.
И сны потом кошмарами полны.
С такой зарплатой уж не до весны. 🙂
Не, рифма там изящная, на мой взгляд: чуткий слух/числу. А в последних строках добавочка, конечно, уже похуже, но вроде тоже созвучится: числу/веЧную весну.
Вообще задумывалось как продолжение моей давней истории, оттуда и почти незарифмованная весна. Но в отрыве от неё первая версия читалась действительно не очень.
Я потерял мелодию
Я потерял мелодию… Вчера
она ко мне приснежилась. Сначала
несносные холодные ветра,
рожденные предутренней метелью,
упаковали ветреные трели
в футляры. И тотчас в душе капелью
вдруг зазвучала новая игра.
Она сложеньем ритмов отмечала
резные паузы на окончаньях строк,
чуть тормозящих звук шагов проворных.
Я напевал до самого метро
простой мотив, загадывая в сторону
мне улыбающихся предрассветных окон,
какая будет новая весна.
Мои слова и звуки прижимались
доверчивыми птицами друг к другу,
выплёскивая песенную вьюгу
вдогонку убегающим авто.
И вроде бы пустяк, такая малость —
наброски темы. Только задержалась
и отразилась утренняя радость
рожденьем строк на белизне листов.
Я заболел мелодией. Она
меня кружила в танце беспечальном
И, верно, опоила допьяна,
до откровенья. Но, доверив тайну,
намеренно, а может быть, случайно,
пропала. А стихи в душе звучат.
Ну вот, теперь что-то получилось. Но опять режет по смыслу «МОЙ стих». Прочтет МНЕ стих — и вот тогда все станет на свои законные места.
А и пущай «мне» читает, а не «мой». Не будем тута культуличностей разводить. 🙂 Спасибо.
Два первых катрена превосходны!
Благодарю!
🙂
Владимир, мне по нраву
к вкуснятине приправу
добавить: настроение
дало стихотворение!
Затейливое скерцо
пьянит, тревожит сердце…
И не беда, что мэтры,
измерив миллиметры,
почти что каждый раз
дают совет — наказ…
как хорошо, что мэтры…
🙂
Замного «ш» в первой строфе.
К чему шиперие, если о городе.
Тут змеиный. В конце совиный.
Определитесь.
В целом — неплохо.
Это не змеи. Белый шум и ветряное щенячье расшаркивание. 🙂
«затейливое скерцо» — с шипением не гармонирует. И сова как к шипению?