Разгребая тьму руками,
Словно снег над головой,
Я идти стараюсь прямо
Да к обители святой…

Видится во сне мальчишка —
Я им прежде в детстве был,
Но во тьме взрослеешь быстро,
На плечах растут грибы —
Срезать их, да только с кожей,
Только с мясом вырвать их…
А мальчишка мне смеётся:
«Что же ты, родимый, стих?
Все однажды выйдем к свету,
Крылья выдадут всем нам,
Опоздавшего не будет
Во святой небесный храм,
Мы лучом прижжём болячки,
Мы иссушим все грибы,
А пока прими, что люди,
Как сильны, так и слабы»…

И поверивши мальчишке,
Что мне служит маяком,
Я опять листаю книжки,
Не прельстившись кабаком…
Теплухин Алексей, 2014 год.

 

Принято. Оценка эксперта: 17 баллов.