Свежий воздух, дувший в приоткрытую дверь пивнушки, не мог разогнать спертой атмосферы. Пахло прокисшим пивом, дешевой водкой, дерущим горло табачным дымом и паршивой колбасой, что предлагалась на закуску. Вентилятор под потолком давно бросил свою неблагодарную работу и просто «отбывал номер» лениво вращая лопастями. По грязному, немытому со времен «дорого Леонида Ильича», полу неторопливо прохаживались серые облезлые кошки. Магнитофон , стоящий на стойке, нёс какую ту чушь про любовь и райские острова – как будто бывает и то, и другое… Хотелось швырнуть пивной кружкой в этот орущий ящик, что б наконец то заткнулась эта сука-певичка.
Нет никакой любви. Бредятина дикая. Нет никаких райских островов и теплого океана. Это придумано с жуткой похмелюги каким то недобитым романтиком. Есть привычный мир. Мир рабочих районов и серого неба. Мир, воняющей ацетоном, водки и женщин с уставшими равнодушными глазами. Мир медленно, но верно убивающей тебя работы и друзей с серыми вечно хмурыми лицами. Мир дебильных детей и злобных, от своей нищеты и ненужности, стариков. Мир болезней и смерти. И смерть в этом мире была желанной и долгожданной гостьей.
Он уже примерился кружкой в магнитофон, но вспыхнувшая злоба внезапно исчезла. В душу вернулась привычная тоска. И поэтому он лишь витиевато выругался. Ах, какие у него были учителя в науке матерного лая! Зэк с двадцатью годами « командировок» и спившийся майор из ДШБ могли бы гордиться этой правильно построенной фразой. Где они теперь – знал лишь один Бог, давно забывший про этот город.
Завсегдатаи пивнушки звали его – Поэт. Как- то раз, напившись в хлам, он вышел на середину зала и принялся читать свои стихи. Ему хлопали и протягивали стаканы с водкой. Тогда он здорово нажрался. Очнулся лишь утром, на полу возле своей кровати. Он всегда приходил домой, всегда. Когда то давно, ему пришлось ползти к дому через ледяную февральскую степь. Там так хотелось закрыть глаза и отдаться обманчивому теплу холода смерти. Но он полз, сил идти уже не было. И всё — таки он вернулся домой.
Поэт очень часто бывал в этой забегаловке. Если сесть за самый дальний столик, у вечно грязного окна – то можно увидеть море. Между серых домов вдруг показывалась полоска воды… Так хорошо было смотреть на море и пить. Пить, мечтая о корабле с алыми парусами и красавице, ждущей у берега моря. Он всегда садился за этот стол и остальные посетители никогда не претендовали на его место. Особенно после двух памятных драк, когда ему пришлось платить за ремонт разбитых дверей и поломанную мебель. Зато теперь это место было его.
Сегодняшний вечер был каким то странным. Сердце болело не так, как всегда. На душе было ожидание чего — то необычного, непонятного. Он не любил сюрпризов. Но, кто его спрашивал. Когда он собирался ехать в пивнушку, на отлив его окна села странная птица. Она долго и пристально рассматривала его, склонив голову на бок, потом печально вздохнула и улетела. Когда он шел по улице к трамвайной остановке, вслед ему завыла собака. Соседский кот, обычно прятавшийся от него, вдруг подошел и потерся о ноги. Что-то наверно должно было случиться.
Но – от судьбы не уйдёшь. Поэт был законченным фаталистом, и поэтому он пил и смотрел на море. Как вчера, как много дней, недель, месяцев подряд… Вдруг он глянул на двери и глаза медленно поползли на лоб.
В дверях стояла женщина. Она растерянно щурилась ,словно пытаясь в полумраке прокуренного зала разглядеть кого то. Женщина настолько чужеродно смотрелась в атмосфере тошниловки – как прекрасная роза в котле с кипящим битумом. Тонкое лицо, умные серо-голубые глаза, изящная фигура. Она искала кого то. « Жаль — не меня» подумал Поэт. И в это время их глаза встретились.
Воздержусь пока от оценки… нет, написано бесспорно хорошо, рука мастера чувствуется… но только не понял я двух основополагающих, на мой взгляд, моментов:
— неубедительно как-то они расстались… точнее, причина (ы) их расставания какие-то надуманно-трагические… так бывает, когда один сваливая от другого и не желаю брать того с собой, придумывает какую-то нелепую откоряку… а тот (другой), тоже не горя желанием куда-то ехать, поддерживает, подкивывая со старательно-грустнявым лицом…
— концовку (повтор начала) не понял… он уезжал, а затем опять вернулся? почему тогда не с ней?
И первое, и второе объяснимо, если всё это ему просто пригрезилось… но такое объяснение — лично мне как-то не очень…
Мало Вы, Олег, фантастики читаете))) А сюжет рассказа сильно напоминает Макса Фрая. Прямо очень сильно.
А если перекладывать на реальность — это просто иносказание. Город может забрать по-разному в реальности (разные причины бывают). Да даже не в городах дело. Любовь двух людей из сильно разных… как бы это сказать… слоев — это всегда очень непросто. И очень часто в жизни такие люди не могут быть вместе долго. Любить-то они любят, — и сильно! — но он не может жить ее жизнью, а она — его. Не потому что не любят, а потому что не могут. И сколько об этом написано книг и снято фильмов! И это совсем не надумано. Это очень-очень грустно.
Пока воздух дул — атмосферу сперли. Дальше не читал.
«Вентилятор бросил работу, вращая лопастями» -так бросил или нет??.
» дувший, дерущим, стоящий, орущий» — вши и щи в поэзии не приветствуются, но необходимость соблюдения размера допускает их отдельное употребление, а тут в 1-м же абзаце прозы столько наливать щец — подавиться можно…
«Магнитофон нёс ТУ чушь про любовь и райские острова – как будто бывает и то, и другое» — или ТУ, или КАК — иначе никак…
Бросить кружкой в маг, чтоб заткнуть певичку? Тем более, собачьей породы… они ж верткие и облаять могут. Это как бросить нож в повара, чтоб официант принес вилку…
После первого абзаца чувствуешь — это «абзац»… Дальше пусть мучаются профессионалы — им за это молоко дают)
«Если сесть… у вечно грязного окна – то можно увидеть море. Так хорошо было смотреть на море…» Через грязное окно и правда хорошо смотреть поэту! Особенно, если при этом «Пить, мечтая о корабле с алыми парусами и красавице, ждущей у берега моря.» Поэт — Ассоль, а кто на берегу?
«Сердце болело не так, как всегда». — а как? А почему не так? Больное сердце? А диагноз известен или поэт и есть диагноз?
«странная птица…. вздохнула и улетела». Может, глубоко вздохнула? Точно вздохнула — грудь поднялась?
Прочел вот еще — не помогло…. Что-то я в прозе не понимаю. Вздохнув, полечу… свое восприятие прозы неправильное((
Спасибо за комментарий. Я не считаю этот рассказ удачным. Он из ранних, когда я еще только начинал писать). Это не » перекрёсток трёх дорог» и не «сказки Хименеса»…но, это искренняя сказка. От души.
«Показывала самые красивые уголки, водила в музеи смотреть на прекрасные полотна. » — ага, из драки увела, чтобы полотна показывать, я так понимаю. 🙂
Неожиданный манёвр.
«дорого Леонида» — что «дорого» не понять.
Если «из раннего», то времени было, чтобы ошибки исправить, не так ли ?
сколько кошек бродило в пивной? Вот у меня впечатление, что штук пятьдесят. 🙂
Кстати, любовь к котам скользит в тексте (и в пивнухе они бродили и о ноги потёрлась кошка), что выдает эмоциональную незрелость автора текста.
Когда больше не о чем писать, пишут о котах. Как в той соц. сети. 🙂