Разводить руками, нервно искать хоть частичку тебя,
Еле слышно дыша в тусклых комнатах,
Видя твой образ, словно воочию.
Так у каждого, видимо, рушатся разом мечты,
Жить без права на счастье,
Отдавая себя этим мыслям и беспощадной ночи.
Написать сотню строк,
Непонятных другим,
Сохранив лишь одну в самом дальнем подвале памяти.
Утро скроет всё то,
Что так бережно ночью храним.
-Ты помнишь его?
— Едва ли.
Принято. Оценка эксперта: 18 баллов.
Есть в этом Поэзия. Чувство, полет. Но все-же хотелось бы большей самобытности, того, что отличает автора от сотен других
я в поиске этой самой самобытности. надеюсь, что со временем смогу написать что-то, что действительно будет неповторимым.
Я е не просто надеюсь — я уверен в вас.
сердечное спасибо !
Поддерживаю Сергея. Поэта видно, это бесспорно. Просто он пока в поисках… впрочем, вы, Алёна, уже сами об этом написали… и это очень хорошо, что осознаёте это.
Подростковый лепет. Ни самобытности, ни техники. Предсказуемое девичье лепетание.