Наворочал я стихов гору,
Проза мёртвым залегла грузом,
Но в весеннюю привык пору
Под окном своим грести мусор.

Здесь сердечных мне не пить капель,
Рифмоплётства не пилить гири,
Здесь иметь бы мне запас грабель
Да лопату, да совок шире.

Сколько в строфы я заплёл чуши!
Можно будет посчитать к тризне.
Но не вылечил ничьи души,
Не исправил никому жизни.

Что ж картонной фехтовать саблей!
Я стихи заброшу – кто взыщет?
И сломаю не одни грабли –
То-то станет под окном чище.

Принято. Оценка эксперта: 27 баллов.