В разные стороны
тропки проторены,
а возвращаться —
в конус безвременно
путь забеременел, —
кара за счастье.
Жизни крото́вина*
нам уготовила
беглые танцы.
Путь укороченный,
связь-червоточина,
вздох гравитации.
Вспыхнув сверхновою,
спишь ты, на дно, моя
милая, падая.
Счастья росточек наш
жрёт стервоточина
времени жадная.
Крото́вая нора́, также « крото́вина» или «червото́чина» (англ. Wormhole) — гипотетическая особенность пространства-времени, представляющая собой в каждый момент времени «туннель» в пространстве.
Кручено,
строчено,
эх, наворочено.
Экклезиастам —
свои эклектизмы.
Жизнь, понимаешь,
беременна призмой.
И оттого
вся душа обесточена.
Прямо в харизму.
Падая
Падуя
станет как Пиза.
Спит
на ладошке вселенской нелепицы
тихим задумчивым
солнечным призом
жвачки кусок —
вдруг случайно прилепится
в паспорт как виза
На одной волне 🙂
«Жизни крото́вина*
нам уготовила
беглые танцы» — очень изящно противопоставлен белому танцу «путь укороченный».
Нравится.
Хитросплетение образов, наслоение смыслов, игра созвучий — фирменный стиль Шелеста) 29!
А мне понравился стих-комментарий Сергея. Извини,Володя, но ничего не понравилось. Ну не люблю я постмодернизм в стиле Бродского. Возможно не дорос до понимания, судя по тому,что Елене и Ирине и кому-то еще это понравилось.
А зачем извиняешься, Мурат? Я знаю, что за такое ты можешь только 10 баллов поставить, это совсем не в твоём вкусе. Если честно, писал вообще только для себя. Выложил просто поделиться. Не для оценок, да и критики особой не жду. Вот ассоциаций, чего-то в ответ, как это сделал Сергей, как раз и хотелось. Настроить кого-то на эту волну…
Ты зря о баллах,Володя? Я знаю твой уровень — он не менее,чем в три раза выше чем 10 баллов. И дело даже не в стиле, в каком написано стихотворение, а в том, чтобы в нем был эмоциональный ключ,открывающий сердце читателя, а не просто модные словообороты , смысл которых надо разгадывать. Кстати, у того же Бродского есть такие великолепные стихи, прочувствованные, которым его стиль и техника только добавляют изящество. А то,что написал Сергей,как раз, очень понятно,хоть и написано в схожей форме.
У Иосифа Бродского главное не «стиль и техника,»
а то, что он отважился говорить то, о чём другие молчали.
Кстати, критика (не советская, а нормальная) отмечала, что такими уж изысками его стихи как раз-таки и не отличались. Это зарифмованные мысли. 🙂
Верно,Елена, именно «зарифмованные мысли», но там где касалось его политической, диссидентской позиции они еще как-то понятны.»Нормальная «критика и сейчас не считает его поэтом уровня Нобелевской премии, только вот после 90 -х годов его стиль стал трендовым среди пищущей братии.
Как тебе объяснить, Мурат, иногда описываешь то, что сам не можешь объяснить и понять, но хочется этот сон или морок озвучить, оставить в своей памяти. И меньше всего тогда интересует, что ты будешь не понят читательской массой какого-то паблика в количестве 20 дочитавших до конца. Хуже всего, когда думаешь, начиная писать стих, о целевой аудитории. Это всегда получается плохо. Надо делать то, что из тебя прёт. И я обожаю те стихи Бродского, которые (это видно сразу) просто не могли быть оставлены внутри и писались не для кого-то, а в пространство, в вечность, в своё единственное Я.
Все понимаю, со всем согласен Володя.Наверное, у каждого пищущего так бывает,. Лично я стараюсь записать на бумагу или блокнот в компе, чтобы потом осмыслить. Может ты и правильно делаешь, что кидаешь на ленту, чтобы понять взгляд со стороны — иногда это тоже не мешает.
Бродского не замай!
Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
«Нелепо!»
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.
Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.
… Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.
А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной…
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!
ВОТ Бродский
Хорошие стихи есть у каждого поэта, хотя Бродский — не мое, читаю без восторга. А вот такие рифмованные тексты ваще не читаю:
Постепенно действительность превращается в недействительность. Ты прочтёшь эти буквы, оставшиеся от пера, и ещё упрекнёшь, как муравья — кора за его медлительность. Помни, что люди съезжают с квартиры только когда возник повод: квартплата подпрыгнула, подпали под сокращение; просто будущему требуется помещение без них. С другой стороны, взять созвездия. Как выразился бы судья, поскольку для них скорость света — бедствие, присутствие их суть отсутствие, и бытие — лишь следствие небытия. Так, с годами, улики становятся важней преступленья, дни — интересней, чем жизнь; так знаками препинания заменяется голос. Хотя от тебя не дождёшься ни телескопа, ни воспоминания.
Нечитаемые стихи есть тоже у каждого поэта. Мурат. 🙂
Ага…есть, но не каждый поэт — Нобелевский лауреат 🙂
Даже Пушкин не без слабостей, Мурат.
А с Бродским произошла трагедия эмиграции. Русский поэт потихоньку перестает быть поэтом вне России. Он становится игрушкой политиков. Ему дают нобелевку (вот хоть режьте меня но нобелевку — как я ее порнимаю — не заслужили ни Пастернак ни Бродский). Его издают. Но издатель готов печь железо пока горячо, пока имя на слуху у всех. А при этом требует новых и новых стихов. Причем качество стихов в общем по барабану — это заграница, там в русские стихи не вчитываются, србирают товар «на громкое имя». А новых стихов нет. Что делать поэту? Гордо переходить на воду и сухари? Или гнать строки и получать за каждый стих гонорар, соизмеримый с годовой зарплатой в России? Ты что выберешь? В общем, и среди заграничного периода есть у поэта много великих строк, но есть и откровенное строчкогонство. МОЙ Бродский — российский, Ленинградского периода.
…ни Солженицын.
Солженицын можети заслуживает. Но как пуболицист, поднявший на плечах громадную тему. А отписателя Солженицина я — да — не в восторге.
Верно,мэтр, подыграли ему империалисты, на его же беду 🙂 Не знаю в какой период написано, но вот это его стих-е тоже мне нравится:
Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклонятся данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.
Вот,Мурат,мы с тобой наконец и сошлись во мнениях:)
Более того — не каждый Нобелевский лауреат — поэт!
Каждый пред Богом наг.
Жалок, наг и убог.
В каждой музыке Бах,
В каждом из нас Бог.
Ибо вечность — богам.
Бренность — удел быков…
Богово станет нам
Сумерками богов.
И надо небом рискнуть,
И, может быть, невпопад.
Ещё нас не раз распнут
И скажут потом: распад.
И мы завоем от ран,
Потом взалка́ем даров…
У каждого свой храм.
И каждому свой гроб.
Юродствуй, воруй, молись!
Будь одинок, как перст!..
…Словно быкам — хлыст,
Вечен богам крест.
И ВОТ Бродский.
Мне больше вот это нравится:
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
Время покажет «кузькину мать», руины,
Кость посмертной радости с привкусом Украины.
То не зеленок — виден, траченный изотопом,
Жовто-блакытный реет над Конотопом,
Скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене.
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
С залитыми глазами жили как каторжане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря — в мундире,
По адресу на три буквы, на стороны все четыре.
Пусть теперь в мазанке хором гансы
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе — хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит.
Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,
Отторгнутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях покопом.
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом,
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает, вам, калунам, покоя.
Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,
Больше, поди, теряли — больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза
Нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Тараса он зря оскорбил
«И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство» — в каких это КОСТЁЛАХ Бродский нарисовал Магдалину? А вот я знаю одного реально кто нарисовал — Я. Дроздович — выходец из Зап. Беларуси. Художник, фантаст и бродяга-валацуга (И ЭТО-ТО В СОВЕТСКИЕ ВРЕМЕНА!). 🙂
Вы чо, Еленушка. Это ж стих Бродского «Художник» Мы о стихах говорили, а не персоналии обсуждали. Где бродил товарищ персонально, мне как то вообще до лампочки 🙂
«путь забеременел»
Забеременел путь
и отрастил он грудь.
Опасно идти по пути
споткнёшься, дружок, на груди… 🙂
Прочитал Ваши последние стихи. Многое понравилось, но не это. Оно мне показалось надуманным, хотя смысл кажется уловил. Бродского И. русско-американского пота надо читать всем почаще.