Этот город за окном, что нагоняет сплин,
Смиренную тоску и добрую печаль.
Поэт грустит.
На улице ведёт свою игру февраль.
В окно посмотрит, помолчит.
О сокровенном, о чём не рассказать
словами,
Как вьюга украшает подворотни
кружевами.
А в голове ведёт свою игру поэт
что с Миром
Пытается делиться мыслями,
мечтами.
Этот город за окном, что погубил десятки тысяч,
Но сколько породил талантливых
людей.
Нашёл здесь свой приют поэт,
отлично.
И проведёт здесь свой остаток
дней.
Без сожалений, жизнь одна,
неповторима,
И глупо её тратить на обиды и
абсурд,
Пока поэта разум не покинул,
Он посвящает тебе строки, Петербург.
Принято. Оценка эксперта: 12 баллов.
«сплин» — это из времён Пушкина взято, когда Байрону подражали. хотя, уже Пушкин над этой «болезнью» начинает смеяться. 🙂
Я не знаю, в каких кругах сейчас говорят: «сплин.» Медики — нет, не говорят. Обыватели — тем более. Высшая элита — нет, они больше по другой части…
Это откуда? С урока русского дитя принесло?
А вот странно: как текст «лишь бы что, так с какого-нибудь «ника» страннее некуда. 🙂