Этот город за окном.

Этот город за окном, что нагоняет сплин,
Смиренную тоску и добрую печаль.
Поэт грустит.
На улице ведёт свою игру февраль.
В окно посмотрит, помолчит.
О сокровенном, о чём не рассказать
словами,
Как вьюга украшает подворотни
кружевами.
А в голове ведёт свою игру поэт
что с Миром
Пытается делиться мыслями,
мечтами.
Этот город за окном, что погубил десятки тысяч,
Но сколько породил талантливых
людей.
Нашёл здесь свой приют поэт,
отлично.
И проведёт здесь свой остаток
дней.
Без сожалений, жизнь одна,
неповторима,
И глупо её тратить на обиды и
абсурд,
Пока поэта разум не покинул,
Он посвящает тебе строки, Петербург.

Принято. Оценка эксперта: 12 баллов.

1 Star2 Stars3 Stars4 Stars5 Stars6 Stars7 Stars8 Stars9 Stars10 Stars11 Stars12 Stars13 Stars14 Stars15 Stars16 Stars17 Stars18 Stars19 Stars20 Stars21 Stars22 Stars23 Stars24 Stars25 Stars26 Stars27 Stars28 Stars29 Stars30 Stars31 Stars32 Stars33 Stars34 Stars35 Stars36 Stars37 Stars38 Stars39 Stars40 Stars41 Stars42 Stars43 Stars44 Stars45 Stars46 Stars47 Stars48 Stars49 Stars50 Stars (2 проголосовавших, средний балл: 10,00 из 50)
Загрузка...

Этот город за окном.: 1 комментарий

  1. “сплин” – это из времён Пушкина взято, когда Байрону подражали. хотя, уже Пушкин над этой “болезнью” начинает смеяться. 🙂
    Я не знаю, в каких кругах сейчас говорят: “сплин.” Медики – нет, не говорят. Обыватели – тем более. Высшая элита – нет, они больше по другой части…
    Это откуда? С урока русского дитя принесло?
    А вот странно: как текст “лишь бы что, так с какого-нибудь “ника” страннее некуда. 🙂

    Елена Гайдамович оценку не ставил(а).

Добавить комментарий

Войти с помощью: